Apuntes (I)

Mi vida es de una grisura inconmensurable. Somos todo lo insignificantes que queremos ser. El que yo veo insustancial se cree lleno de vida y hacedor de prodigios, y eso es lo que importa, no lo que yo perciba en él. “Pero el tiempo pondrá a cada cual en su sitio”, oigo argumentar. ¿Y qué significa el tiempo en mi vida de hoy, en la vida de los demás? Cuando el tiempo dicte sentencia estaremos todos muertos, quién sabe dónde, quién sabe siquiera si “estaremos”, y además no existen sentencias inapelables. Lo único que importa es el hoy, o más bien cómo vivo yo ese hoy; el resto es proyectarnos hacia los demás, buscarnos una imagen determinada. Aunque, ahora que lo pienso, eso también puede hacernos felices, que es de lo que se trata, de transitar por este mundo con alegría, sin complejos ni remordimientos.

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El escritor que se mira su ombligo es más feliz que el que compara el tamaño de su ombligo con el de otros escritores. No hay ombligos grandes ni pequeños. A pesar de ello, el tamaño sí que importa.

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Estos claroscuros del alma me desconciertan. Lo que hoy se ve claro mañana es oscuro, y viceversa. Por eso pienso que todo es gris en realidad, y los demás colores son un espejismo. Lo recordaré cuando me invadan las tinieblas, y lo olvidaré cuando tenga un arcoiris ante mí. Entonces pensaré que esos colores son eternos.