¿Y por qué no pasa nada?

Muy sencillo: ante el robo sistemático de que estamos siendo objeto por parte de políticos y banqueros, los españoles no se indignan (yo me quedo al margen, claro), sino que se lamentan. Se lamentan de no ser ellos quienes roban. La figura del dirigente de izquierda unida comiendo cigalas de gañote, o el don nadie que se convierte de la noche a la mañana en el amo del lugar, es un modelo a seguir, todos quisieran estar en esa situación.

Un poné: En mi casa de Alájar tengo instalado un sistema eléctrico de calefacción radiante del suelo, muy cómodo pero que cuesta un huevo en la factura de luz. Hace un par de meses me encontré con un vecino, electricista, que vive alquilado en una casa con el mismo sistema. Le pregunté si estaba contento con la calefacción, a pesar de lo cara que era, y va y me dice: —Ah, ¿pero tú la pagas? —¿Es que tú no? —¡Qué va! Yo la tengo enganchada a la farola, y me sale gratis. Figúrate que en pleno invierno cuando estamos bajo cero yo voy por la casa en calzoncillos. Durante tres meses no la toco, la dejo a máxima potencia. Calléme, jodíme y traguémela. Calculo que la factura mensual del angelito (la que no paga) rondará los setecientos u ochocientos euros al mes. Vamos a echarle cinco mil euros al año, en un trabajador al que no le calculo unos ingresos por encima de diez mil, todos ellos en dinero negro (ignoro si cobra el PER).

¿Es, o no es?

¡¡Y no pasa nada!!

El director financiero de Bancaja tiene derecho a 13,9 millones de euros de pensión

Al rato:

Goirigolzarri comunica al Gobierno que el directivo de Bancaja no cobrará sus derechos de pensión

Y tres años antes:

Goirigolzarri cobrará 3 millones de euros al año de por vida

Mr. Goirito se lleva ese pastón tras su salida pactada del BBVA, banco privado, pero... ¿No es un pelín sospechosa tanta generosidad? ¿No estarán chupando la sangre a los clientes y pequeños accionistas? Y ahora saca pecho diciendo que va a impedir que el ladrón de Bancaja se lleve sus 14 kilitos. Por su parte, estos cabrones de las cajas son directamente unos ladrones, porque roban al contribuyente. Como Rato, como Olivas, como Blesa, como Astorqui, como Verdú, como Moltó, como Castillejo, como López Abad, como Todó, como del Canto... Todos ellos altos directivos de cajas de ahorro llevadas a la ruina no por su incompetencia, sino por su actividad criminal, y que en premio recibieron en su conjunto cientos de millones de euros. Y no son los únicos: todas las cajas están implicadas, algunas han sido salvadas in extremis por la absorción de entidades más fuertes, como Cajasol, cuyo presidente, Pulido, cobra alrededor de dos millones de euros por hacer el carajote, como otros tantos con el carnet del partido que les ha servido para medrar, para robar, para vivir como emperadores a costa de un pueblo de parados que asisten indiferentes al latrocinio.

¡¡Y no pasa nada!!

Por menos de eso, en otros tiempos se asaltó el palacio de invierno.

¡¡Y no pasa nada!!

Comensalismo colectivo

Atentos a la noticia que ofrece en su página web nuestra bien amada, excelentísima y doctísima, sobre todo eso, Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía (las negritas son mías).

La Consejería de Cultura ha iniciado el procedimiento para inscribir en el Catálogo General del Patrimonio Histórico Andaluz como Bien de Interés Cultural, con la tipología de actividad de interés etnológico, la popular romería de la Virgen de la Cabeza de Andújar (Jaén).

[...] Unos de los aspectos más relevantes de esta manifestación son los distintos y numerosos niveles de participación e identificación simbólica que se aprecian en el desarrollo del ceremonial central, durante el camino y en los diversos actos que se celebran durante los días de romería. Asimismo, cabe destacar como valores significativos la gran plasticidad de la fiesta, que da cabida a una multiplicidad de ceremonias, signos de sociabilidad y comensalismo colectivo, símbolos, indumentarias, gastronomía, manifestaciones musicales, expresiones orales y espacios, que coexisten alrededor del ritual central y unificador de la procesión de la Virgen en la mañana del domingo de romería.

De verdad: ¿Nos merecemos los andaluces y andaluzas que atenten de esta manera contra nuestra diversidad mental? Nos están volviendo múltiples. Lo que se merecen es que hagamos todos y todas una manifestación vital de nuestro malestar étnico y antropológico, y les redirijamos consensuadamente a una posición de decúbito lateral izquierdo flanqueados por un hombre de color provisto de un instrumento trepanador que le aplicará actividades de refuerzo.

i.e. ¡Que se vayan todos A TOMAR POR CULO!

¡País...!; que diga, ¡Región...!

Un mojón para Zenón

Como lo prometido es deuda —privada—, ofrezco hoy algunos sencillos argumentos que desmontan la aporía zenonoica.

1. Zenón es un cuco, y nos engaña atrayendo nuestra mirada al punto exacto donde se encuentra la tortuga. Basta con que Aquiles dirija la vista más allá para que recorriendo esa distancia rebase a la tortuga sin ningún problema (esta teoría la leí en un interesante libro de retos mentales, y compruebo que ahora está también en la puta Wikipedia de los cojones).

2. Circula por ahí en la susodicha Wikipedia una teoría basada en el cálculo infinitesimal que no hay quien coño la entienda, pero parece ser que los señores matemáticos han dado respuesta a un filósofo de hace casi tres milenios. Ya les vale…

3. Parece que nadie se ha planteado lo siguiente: ¿Y si la tortuga se queda quieta? Ello sucederá con toda certeza, pues no se conoce ningún ser vivo que esté en movimiento perpetuamente. Así pues, cuando la tortuga se para Aquiles le apunta, se echa a correr y cae en todo lo alto, pues el animal no se ha movido. Enardecido por su posición ventajosa, Aquiles pega unos cuantos brincos encima de la tortuga, la hunde en la arena y corre alegre hacia la meta.

4. A mi juicio, esta última explicación es la más convincente: Al comenzar a correr, Aquiles no ha caído en la cuenta de toda esta gilipollez de los movimientos infinitesimales y las barreras virtuales, así que avanza confiado, echa mano a la tortuga en un par de segundos y al rebasarla le pega una coz con el talón que la manda a tomar por culo. A consecuencia de la herida ocasionada por el contacto con el duro caparazón Aquiles muere desangrado, lo que pone patas arriba todo lo que sabíamos de la guerra de Troya. Los helenistas más reputados se encuentran trabajando muy seriamente sobre esta hipótesis.

Aquiles, la tortuga y la inmortalidad

Es famosa la paradoja de Aquiles y la tortuga planteada hace dos mil quinientos años por el filósofo griego Zenón de Elea. En ella Aquiles, el de los pies ligeros, acepta encantado el reto que le propone una tortuga para ganar una carrera. Se pacta que la tortuga tenga una considerable ventaja sobre Aquiles, lo que sin duda no va a impedir que el héroe aqueo la adelante en un santiamén y avance triunfante hacia la meta. Sin embargo, Zenón plantea el siguiente sofisma: para que Aquiles alcance a la tortuga se dirigirá al punto que ésta ocupa, pero al llegar allí la tortuga habrá recorrido un trecho, aunque corto dada su velocidad. Aquiles se dirigirá a la nueva posición ocupada por la tortuga y le pasará lo mismo, pues se habrá vuelto a mover, y así hasta el infinito, ya que la tortuga seguirá moviéndose del lugar que ocupa indefinidamente, y llevará a Aquiles pegado a sus talones (¡una premonición de su muerte!), sin alcanzarle nunca. Otra posible formulación del problema sería considerar que Aquiles debe recorrer en cada momento la mitad de la distancia que les separa. Una vez recorrida esta mitad recorrerá de nuevo la mitad del espacio que ahora queda entre él y la tortuga, y así sucesivamente hasta el infinito, pues siempre quedará media distancia que recorrer.

Podemos plantear una paradoja parecida considerando la vida humana y el espacio temporal que nos separa de la muerte: siempre llegaremos a un punto en que quedará la mitad de ese tiempo, hasta el infinito, luego podemos decir que el hombre es inmortal.

Mañana daré cuatro posibles soluciones a este "acertijo", a ver si entre todos desmontamos las argucias de este astuto griego (si es que no tiene razón).

Gonzalo (y van...)

Me sigue dando pena que se haga mayor; cada vez más. A sus tres años recién cumplidos está más gracioso que nunca, se le ha soltado la lengua y quiere hacerlo todo solito. El otro día lo apuntamos a la piscina a donde ya van sus tres hermanos y parecía el dueño del lugar, muy digno con su toalla al cuello, el gorro y las gafas, que no veía más allá de tres palmos pero se creía tan mayor como el que más. Ayer subió a un columpio en el parque de esos que tienen redes y peldaños de madera muy lejos unos de otros. Escaló como un monito y se tiró por el tobogán. Le dije que cuando yo era pequeño no podía trepar como él, y me respondió que él tampoco. ¡Tampoco! Desde que cumplió los tres años está convencido de que es grande, y no hay quien le saque de ahí, se enfada si se le lleva la contraria.

Mi niño pequeño quiere hacerse mayor saltándose la infancia, y no se da cuenta de que así es como me regala su niñez y su inocencia. Algún día se hará mayor de verdad, y yo no me habré dado cuenta, porque me habré tapado los ojos para no verlo. Entonces miraré atrás con nostalgia, la misma que hoy me entra al contemplarme en el futuro añorando sus abrazos y sus besos.

Apuntes (163): Algunas lecturas

Una vez más me rindo ante el talento de Azorín. Trasuntos de España contiene unos relatos cortos que son un tesoro cada uno de ellos. Azorín consigue crear un ambiente tan íntimo, tan sosegado, que el lector no puede sino agradecer profundamente esa prosa límpida, que no florida, a pesar de lo que le achacan algunos detractores.

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Y quien sí gasta una prosa más florida es Agustín de Foxá, aristócrata del lenguaje. En Madrid, de corte a Checa, y a pesar del asunto tratado, Foxá se revela como un escritor con un aire barroco, alegre, lleno de arabescos bien dibujados que al principio chocan un tanto, pero que enseguida logran envolvernos en el hilo de la historia que narra. Es la prosa de un poeta.

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La escena que narra Gerald Durrell en Mi familia y otros animales de la lucha a muerte entre una salamanquesa y una mantis religiosa es de antología, digna del mejor género épico. El libro es todo él una maravilla. Releo ahora en el idioma original lo que leí hace veinte años en español, y me cautiva igualmente ese estilo desenfadado, ingenioso, brillante. Estamos ante un escritor de primera línea, aunque sus mayores esfuerzos los dedicó a la zoología. Salvando las distancias, no desmerece de su hermano Larry, al que por cierto retrata sin misericordia, aunque humorísticamente, en su trilogía de Corfú.

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Acabo de empezar a leer las Memorias de Albert Speer y las primeras páginas ya me han atrapado. Un hombre culto, aparentemente normal, seducido por Hitler hasta el punto de una completa sumisión. Se habla de la fuerte crisis alemana en los años 30 como causa de la llegada de los nazis al poder, pero no deja de sorprenderme la figura del Führer, su personalidad magnética que fue capaz de abducir a millones de compatriotas. Si él nunca hubiera existido, si otro hubiera ocupado su lugar, ¿se habría llegado a ese grado de fanatismo, a esa encarnación del mal como nunca antes se dio? Yo pienso que no.

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Y para terminar el repaso a mis últimas lecturas, recomiendo vivamente Dioses y héroes de la antigua Grecia, de Robert Graves. Es el libro más ameno sobre mitología que he leído nunca, con mucha diferencia. Me ha gustado tanto que lo estoy releyendo para atar los cabos de quién es padre de quién, quién dios y quién mortal, quién nació de las aventuras extraconyugales de Zeus, cómo se llamaban los distintos reyes y sus reinos... En fin, una tarea imposible pero que gracias al libro me animo a emprender. Y si lo leéis, atención al impagable prólogo de Ramón Irigoyen, que se descuelga con frases como: Mi experiencia, gravemente traumática, de la religión católica fue la razón determinante de mi tardío descubrimiento de los maravillosos mitos griegos; o: Tampoco, cuando me fui a vivir a Atenas, a los veinticuatro años, tuve suerte con los mitos griegos. Allí, al borde de la Acrópolis, quedó pulverizada instantáneamente mi fe católica e, inmediatamente, me puse a blasfemar, a razón de unas doscientas blasfemias por minuto, como un labrador de Tudela picado en un ojo por un tábano cisterciense; y, aún más: Dioses y héroes de la antigua Grecia es el libro que debería ser de lectura aconsejada en todos los colegios occidentales. Es el único antídoto eficaz contra el mal de ojo de los crucifijos que todavía cuelgan en las aulas y en algunos hospitales públicos. Casi mejor no glosar estas palabras, por si las moscas...

Mo-jino: Expresión de la poesía coreana clásica

La literatura coreana es tan amplia y variada como desconocida. Hasta hace tan sólo unas décadas esta cultura no se ha abierto al mundo y empezado a divulgar sus diversas y valiosas manifestaciones culturales. En el caso particular de su poesía, queremos destacar la gran difusión y desarrollo dentro de este país de una forma poética de gran interés y originalidad: el mo-jino.Cabe mencionar que la literatura coreana, a pesar de gozar de una escritura propia, continuó escribiéndose entre los nobles a través de la caligrafía china. Justamente el mo-jino y otras formas de poesía se escribieron tanto en caracteres chinos como coreanos, pero particularmente el arte mo-jino-yan se adaptó con mayor facilidad a la nueva escritura.El mo-jino se expresó originalmente entre cantos, recitaciones, textos que recogían la tradición oral y luego en poemas escritos sólo para el placer de la lectura de los nobles. No hay una fecha ni publicación determinadas que revelen los orígenes de esta forma poética. Se piensa que se desarrolló a finales del reino de la dinastía Ko-ito, entre los siglos XIII y XIV, época en que la variedad ornitológica de la fauna coreana era más que notable, destacando por encima de todos el pájaro mo-jino, conocido en occidente por el nombre de rabilargo, del que toma el nombre esta forma poética. Así, los vates coreanos del siglo XIV compitieron en un auténtico frenesí aviar, rindiendo tributo a numerosas aves aparte del mo-jino antes citado, como la polla coreana, que suele anidar en lo más profundo de los bosques, la put’ak urraca, la ja-chí-jigona, el T'akei ya mamala, el Kali-mocho, la chocha siltolera o la rapaz más peligrosa del país, hoy extinguida: el Kim-Yong-Kabrong.

Podría extenderme páginas y páginas sobre la fructífera relación entre la fauna emplumada y la poesía coreana del XIV, algo en lo que mi erudición no tiene límites. Como no quiero ser prolijo, me limitaré a decir que la estrofa que sirve de base al mo-jino, denominada jigo, consta de tres versos, los cuales se dividen cada uno en cuatro segmentos o umbos. Cada umbo posee de tres a cuatro sílabas, y forma parte a su vez de un gayumbo. Dependiendo del número de gayumbos que abarcan los jigos que integran el mo-jino, tenemos un número aproximado de quince sílabas por verso, y un total para cada mo-jino de alrededor de cuarenta y cinco sílabas englobadas en cien umbos y quinientos gayumbos (y eso los mo-jinos más breves). En su estructura básica, los umbos de cuatro sílabas aparecen con frecuencia y son llamamos dumbos. A los umbos de menos de cuatro sílabas se les conoce como umbos chungos, y a los umbos de más de cuatro sílabas, yumbos. Podemos resumir la forma métrica general del mo-jino de la siguiente manera:

Como se puede comprobar, la tabla se explica por sí sola.

Para terminar, y a modo de ejemplo, traigo un mo-jino avícola del poeta Yol-Sil-Tol (Piong-Tiong-Rial; 1336 - Barbate, 1393), donde podemos ver las características de esta admirable composición [Téngase en cuenta que en la traducción he hecho lo que he podido, pero resulta imposible transmitir la sutileza y la gracia inconmensurable del original].

Pit-tuc-ti-ya Kur-miei mo-mo-mo-jino bol-din-drun-güei

(Picoteará mi corazón el puto rabilargo de los co-jo-jones)

Sacaré mi corazón a pasear a lo más profundo del bosque.
Lo dejaré a secar en una parra virgen,
en compañía de An-Nag-Ximuang-Drong,
Y con él te iluminaré, oh, mi Señor,
hasta que el puto rabilargo de los cojones
se cague en el porche de piedra, pino y bambú.

Comentario: El primer verso describe un estado de contemplación donde interviene directamente el sujeto lírico o algún otro personaje. En el segundo verso habitualmente se propone una pregunta, un cuestionamiento o una confrontación entre los diversos objetos o sujetos contemplados, aquí bosque - corazón - rabilargo - An-Nag-Ximuang-Drong, a partir de la cual, en el tercer verso, surgirá una resolución clara, una sentencia que describirá la armonía alcanzada entre el sujeto y su entorno.

Imagen superior del mo-jino o rabilargo: Cortesía non petita (vamos, que me la he bajado by the face) de Falserío

Au revoir, les billets de 500?

Voy dando respuesta poco a poco a los acertijos del otro día. Si el Gobierno (tendría que ser el europeo) retirara de la circulación los billetes de 500 euros, más conocidos como binladen, en un tiempo prudencial, digamos tres meses, sin lugar a dudas el dinero negro afloraría, o, dicho de otro modo, los cientos de millones de binladen que hay en circulación, que han usado nuestro país como refugio predilecto, deberían salir de sus escondrijos con sus manos en alto o bien quemarse a lo bonzo. Se me ocurren varias consecuencias de esta medida, tan fáci de implantar que causa muchas sospechas sobre la voluntad política de acabar con el dinero negro (el mero lanzamiento de billetes con un valor facial tan alto ya es de por sí muy sospechoso).

- En los tres meses previos a su extinción, los binladen empezarían a circular repentinamente en manos de gentes que hasta la fecha no los habían catado. A cambio, las bolsas de muchos ciudadanos aparentemente honrados se llenarían mucho en volumen con billetes de 50 euros saliendo por las costuras, si bien por alguna oscura razón el valor global de la bolsa se vería reducido.

- Se produciría un incremento aún mayor del que se registra actualmente de la suerte de ciudadanos pudientes en numerosos juegos de azar. Prácticamente no quedarían décimos de lotería en manos de los menesterosos, aunque este hecho no les causaría ninguna tristeza.

- Se agotarían los coches de lujo (y de no lujo) en los concesionarios. También se agotarían los yates, aunque aquí iban a caer todos como moscas, si es que los señores inspectores de Hacienda así lo estimaran oportuno (igual que pasaría en los coches de lujo).

- La droga y la prostitución sufrirían un duro varapalo, aunque se recuperarían a medida que los billetes más pequeños empezaran a adquirir tintes negruzcos.

- El dinero negro de origen no delictivo seguiría circulando prácticamente en su totalidad, por lo que el daño a las economías domésticas no sería grande.

- El sector del lujo conocería unos meses de auge, pero después caería en picado, sobre todo los vendedores de anillacos y pulserazas de oro.

- El descenso en la cantidad de dinero en circulación debería ser contrarrestado por el Banco Central Europeo, para no incurrir en un descenso de la actividad.

En fin, yo veo más ventajas que inconvenientes, no sé vosotros, sobre todo después de haber soltado mi último binladen a cierto tapicero trapacero y trapichero.

Es... Peranza Aguirre, la cólera de Dios

Acabo de escuchar en la radio unas declaraciones impactantes de la señora Aguirre, presidenta de la Comunidad de Madrid. Ya se sabe que no se muerde la lengua ni se anda con chiquitas, y así, al preguntarle por los recortes en su comunidad, y sin darle pie para ello, ha sacado el tema de la huelga de profesores convocada hoy para todos los niveles de la enseñanza. La señora se ha venido arriba, y ha puesto el ejemplo de su comunidad, donde se ha ahorrado mucho dinero aumentando en dos horas la jornada lectiva. Pero ya puesta, y en el fragor de la entrevista, ha ido mucho más allá afirmando enardecida que en el resto de nuestro horario hasta 37,5 horas los profesores tenemos que estar en el centro, y no LEYENDO UNA REVISTA (sic), sutilísima forma de hacer creer al personal que los profesores nos pasamos media mañana leyendo revistas en un sofá de la sala de profesores. También tiene la brillantísima idea de que SI HAY UN PROFESOR QUE ESTÁ DE BAJA TENDREMOS QUE DAR SU CLASE (sic), así, con dos cojones (porque Esperanza tiene cojones), da igual que un matemático tenga que dar clase de francés, por lo visto, y si coinciden los horarios tendrá que ser ubicuo. Así, claro está nos ahorramos el dinero de los sustitutos, y los alumnos aprenden muuuuucho más. De lo que no ha dicho nada es de reducir el sueldo de políticos, ni de directivos o trabajadores de empresas y cajas de ahorro controladas por la comunidad de Madrid, ni de sancionar a los diputados que no acuden a las sesiones, o quitar el periódico que algunos llevan camuflado, o denunciarles por robarlo de la cafetería, que con el sueldo no les llega para comprarlo, o investigar las facturas de teléfonos móviles, para que paguen las llamadas privadas o la conexión a páginas porno... ¡Uy, qué digo, hablo solamente por conjeturas! ¡Retiro lo dicho, señora Aguirre, mis disculpas!

P.S. Acojonado estoy: hoy mismo me pongo a estudiar latín y griego, que las titulares del departamento tienen una salud delicada.

P.P.S. Esta tía, cada vez que habla sube el pan. Verás tú la inflación...

Acertijos económicos

Esto de la economía en realidad se basa en el sentido común, pero todos sabemos que las proposiciones más comunes suelen estar erradas, y sólo las más originales pueden arrojar alguna luz al tema objeto de estudio. Por eso traigo hoy unas propuestas económicas nada convencionales, que lo mismo pueden valer para un roto que para un descosido o a lo mejor para un remiendo a esta economía maltrecha que nos trae por la calle de la amargura, con el sistema financiero y los bancos como principales villanos, ladrones e hijos de puta de todo el cotarro.

Sólo quiero saber las consecuencias, buenas y malas, que tendrían. Allá van:

1.- Dar un plazo de un mes contado a partir de hoy para canjear todos los billetes de 500, 200 y 100 euros por billetes de 50 euros. A partir de ese momento sólo serían de curso legal los billetes de 50 euros o inferiores.

2.- Dejar sin efecto a partir de hoy la validez de cualquier billete. Se da un plazo de tres años para ingresarlos en una cuenta bancaria. Se permitirá a cada particular la retirada de un máximo de 500 euros mensuales en moneda entre todas las cuentas de que disponga. Lo que se dice un corralito, vaya, pero a la ridaína.

3.- Ponernos de acuerdo todos los que tenemos algún préstamo para no pagar ni una puta cuota más, y a ver si tienen cojones de embargar España entera.

4.- Rescatar la figura del exilio, y mandar allí mismo a cualquier persona que haya ocupado un puesto de responsabilidad política o en una empresa pública desde el año 1900 hasta la actualidad. Si no los quieren aceptar en ningún sitio los montamos en una patera tipo arca de Noé y los soltamos en el estrecho de Magallanes.

5.- Cortarle los huevos a cualquier directivo o miembro del consejo de administración de una caja de ahorros reconvertida y exhibirlos convenientemente disecados en la sede del Banco de España, colgados de una cuerda a modo de botafumeiro.

La solución, mañana mismo.

El puto amo (2)

Ni Pavarotti, ni Kraus, ni Domingo, ni Gigli ni Caruso ni Antonio Machín ni el Lebrijano ni Rita la cantaora. Después de escuchar por enésima vez a Juan Diego Flórez cantando la serenata del conde de Almaviva en el Barbero de Sevilla me rindo ante él, es dios, el puto amo de los tenores ligeros, del bel canto. ¡Qué timbre de voz! ¡Qué agilidad! ¡Qué fraseo! ¡Qué control de la respiración! ¡Qué cojones tiene el tío, sí señor! No os perdáis el vídeo. Es imprescindible escucharlo con auriculares para disfrutar de la enorme belleza de esta voz sin igual. No creo que nadie haya cantado mejor este aria en los últimos cuatro o cinco mil años.

 

Una tarde en las casetas

Fue mejor de lo que esperaba. Había ido a firmar otras dos veces y me comí lo que se comió el pastor. Llegaba media hora tarde por un malentendido, y me llama "mi editor" (ahí quea eso), JSM, el de la Espada y los Rabilargos, y me suelta: —Quillo, Ridaiku, que tienes cola en la caseta, qué haces que no estás ya aquí. Y yo: —Venga, Javier, déjate de coñas. Por si acaso aprieto el paso, llego al hotel Inglaterra, me asomo a la Plaza Nueva... ¡Aquello era un erial! Menos gente que en un partido Sevilla-Rota de la pretemporada. Busco las casetas Siltolá y Fundación Ecoem... ¡Vacías! No tiene guasa el pájaro éste. Me lo veo en la "barra" de la caseta de la Fundación: —Maricona, ¿dónde está la cola? —Ven p'acá, entra por aquí. Te presento a Marta (una niña guapa pa reventá y simpática, comme il faut). —Dile a Ridao, ¿había cola o no? Y Marta: —Ha estado aquí bastante gente hasta hace un rato, querían que el autor les firmara el libro de la ovejita, que habían oído por los altavoces que llegaba a las ocho. Como ya son las nueve menos cuarto se han ido. Mire, alguno me ha dejado en este sobre el libro para que se lo dedique y lo recoge mañana. Entonces yo me empecé a esponjar.—Estaréis de coña... A esto que me llama Marta y me dice que tome asiento, que hay alguien esperando. Me llego a la mesa y me encuentro un chaval de veintitantos años con el libro de Economía en diez capítulos en la mano. —Buenas tardes; Buenas tardes. Educado, modosito, me dice: —Yo el primer libro que leí de usted fue... Y ya no me acuerdo del título ni de na, estaba que me salía de la pelleja. Bueno, bueno, qué suerte tienes de estar delante de tu ídolo (no se lo dije, pero lo pensé). Abro el libro, plas, plas, página cinco, dedicatoria, cómo te llamas, tracatraca, me faltó la collejita. Viene otro con el de la oveja, que se queda con sus nietos y no hay quien los duerma, eso está arreglao, pienso yo, como te leas el libro tus nietos se van a descojonar de ti. Plas, plas. Otro con nietos, después una señora, más libros por encargo...Tampoco es que firmara mucho, pero para lo vacía que estaba la Feria... La cosa se queda tranquilita, se pasan por allí Toi y Jurado, pedazo de Mercuriales, gente importante que presentan a Luis Alberto de Cuenca, hacen fotos en la catedral y tal. Y yo allí que he firmado algunos libros, a su altura, sin complejos. Pasa por delante Barbeito, ¿qué tal, acabaste ya las firmas? LLevaba un aire un tanto abatido, así que magnánimamente no quise preguntarle cómo le había ido. Llega Félix Modroño, que estrena novela, pedazo de éxito, el Bilbao de la Belle Epoque, y yo allí roneando, mirando a ver si alguien me veía. Se llega una alumna a la caseta: ya está, se han enterado por la prensa, o por la megafonía, que lleva todo el día pregonándome, que si el escritor José Miguel Ridao por aquí, que si la caseta de Siltolá por allá, cartelones con mis libros... Natural: seguro que viene ahora a verme media universidad y el instituto entero. Me dice: —¡Hola, Miguel! Estás trabajando aquí, ¿no? Cantarazo de agua fría, no la saco de su error, lo de la miel y el asno y todo eso... Me llaman para que me pase a la otra caseta, la de Siltolá, ya me habían avisado de lo que me iba a encontrar allí. Pivón, creo que llaman a eso, de nombre Miriam, sin desmerecer ni mucho menos a Marta. Eran ya las nueve y media y en la Feria no quedaba ni el portero de las casetas, ahí sí que me comí un gurruño, pero bueno, tampoco me podía quejar. Termino y me voy con Toi a una tabernita para tomarnos unas cervezas (bueno, yo tomé cerveza, Toi bebió agua). Al parking; me subo en el coche más contento que unas pascuas, llego a casa, entro por la puerta como el que entra en el palco real en una ópera. Voy aterrizando, tampoco ha sido para tanto, me pongo el pijama, me miro al espejo, no soy una estrella precisamente. Al carajo, que me quiten lo bailao, que no están los tiempos para despreciar buenos ratitos.

Imagen: Si bien la Feria estaba vacía, el acceso a mi caseta presentaba este aspecto.

¡Qué arte más grande, Beni!

Así se canta en Cádiz por bulerías. Ese pañuelo de lunares, esa voz flamenca hasta no poder más.
En el baaaaaaaaarrio el Mentiero / Por la noche y por el día / Están los flamencos locos / Cantando por bulerías.
Y cuando se levanta para pegarse su vueltecita (3'39'')... Ahí hay que morir. ¡Qué arte más grande, Beni, y qué poco que te vimos por aquí! Me quedo con el Beni cantaor y con el bailaor antes que con el filósofo. Qué desaprovechao, picha, a ver si pegas alguna que otra pataíta desde allí arriba, que nos caiga algo de gracia en lo alto, que falta hace.

Estoooo... ¡Que hoy firmo en la Feria del Libro!

Hoy por la tarde en  la Feria del Libro de Sevilla estará uno (yo mismo) firmando (es un decir) ejemplares de mis libros Blogueína y Duérmeme, Papi a partir de las 20:30 h en las casetas de Siltolá (nº 11) y Fundación Ecoem (nº 12).

Imagen: Cola formada frente a la caseta en mi anterior comparecencia en 2011

Existe otro camino

Es la voz de su amo. Desde que llegó al poder no ha hecho otra cosa que obedecer, todos los días, con una fe ciega en las recetas alemanas para sacarnos de la crisis. Ni una sola duda, ni una sospecha de que podría ser mejor hacer las cosas de otra manera. España teme a los dioses modernos del Walhala. El nibelungo barbudo ni siquiera necesita salir de su cueva; manda como mensajero a un alberich enano, patético, que hace de bufón de Sigfrido en lugar de matarlo. Cada euro que se escatima a un trabajador español es un nuevo tributo al desempleo. En lugar de bajarse sus sueldos de magnates, las dietas millonarias en consejos de administración de empresas públicas, en vez de exigir a quien ha llevado al desastre a la banca que devuelva hasta la última peseta; en vez de quitarle su indemnización obscena para entregarla a Cáritas y que al menos sirva para dar de comer a alguna de sus víctimas; en vez de eso se corta donde más falta hace; se suben los impuestos, se destruye empleo. El gran problema del país no es el déficit, ni la prima de riesgo, sino los casi seis millones de personas que buscan trabajo y no lo encuentran, y cada recorte manda al paro a miles de personas. Si no hay empleo no hay producción, el país se desangra. Los parados no pagan impuestos, ni cotizan a la Seguridad Social. La obsesión por el déficit nos está asfixiando. La deuda no mengua, y el país va muriendo lentamente. Olvidémonos de Europa, mantengamos todo lo que ha traído la prosperidad al país. Hay que cercenar los miembros podridos y a la vez regar los brotes verdes. Si nos dicen que el déficit aumenta, respondamos que estamos haciendo obras de mantenimiento, de poda, que todo cambiará a su debido tiempo y podremos pagar los intereses. Si nos amenazan con el embargo, con la expulsión del paraíso del euro, digamos que adelante, que empiecen pronto, pero que cometerán un error imperdonable. Cuando vean que va en serio, que hemos tomado nuestro camino y apretamos los dientes para rehacer lo que otros han destruido, entonces volverán a confiar en nosotros. Si hay que dejar caer algún banco, tampoco se hundirá el mundo más de lo que ya está. Será duro, pero merecerá la pena. Todo menos la esclavitud, la tiranía del imperio financiero. Es el camino, pero no parece que nadie esté dispuesto a recorrerlo.

Beatus...

Decidió abarcar el mundo con la vista, y allí donde posaba la mirada tan sólo descubría un gran vacío blanco. Los tiempos remotos, apenas intuidos, de la niñez eran una lámina de agua plateada surcada por un cuerpo inerte tumbado en una balsa. Pasaban los años uno a uno, en hilera, idénticos como cuentas de un rosario transparente. Sintió cómo le atropellaban con unas tablas romas, le subían a bordo para atarle a un mástil, y un niño de ojos pequeños le miraba largas horas sin cerrar los párpados. El tiempo echó a correr de nuevo, y se encontró sentado con la espalda apoyada en el respaldo de una cama. Pensó en dormirse, porque tenía miedo, pero no pudo encontrar un solo sueño que le hiciera olvidar por qué tenía que cerrar los ojos. Volvió a mirar atrás, para aferrarse a algo, y ya no había en el lago ninguna balsa, ni siquiera un cisne al que poder contemplar en su belleza cruel. Abrió más los ojos, vio el futuro, y tampoco allí pudo aferrarse a nada, ni siquiera a un tronco a la deriva.

Aún no ha perdido la esperanza. Todas las noches despierta unos segundos de la inquietud que le aniquila y atisba el temblor de un pétalo de primavera, o levanta la cabeza para sentir cómo bajan lentamente a la tierra las primeras gotas de rocío. Estallará la paz en el reino de los hombres sencillos. Dichosos aquellos que no buscan, porque no tienen nada que encontrar.

Giovanni Biorlino

¿Por qué tuvo este hombre, Jussi Björling, que ir a nacer en Suecia? Ya hay que tener mal gusto, con esa voz, ese timbre meridional. Probablemente la voz más bella del siglo XX; cantaba con una facilidad extraordinaria, recibió el don más preciado. He querido traer un vídeo donde se ve su actuación en la famosa aria de Rodolfo, "Che gelida manina", en La Bohème, con Renata Tebaldi en el papel de Mimí, pero si cerramos los ojos y nos olvidamos de ese señor con pinta de borrachín nórdico (el pobre murió alcoholizado), que tenía menos dotes de actor que Elvis Presley, entonces... ¡No puede ser verdad una voz así! ¡Y qué facilidad en el agudo! Emite el si natural (3'34") como quien canturrea, y lo mantiene en el aire el tiempo que quiere. Una equivocación lamentable del altísimo, algo así como si Camarón se fuera a Estocolmo a cantar folklore sueco.

 

Economía andurrialera (VIII): El agujero bancario

Dejo para otro día la poca vergüenza, el cinismo, el latrocinio, el... ¡mmmpf! -me quedo sin adjetivos para calificar el hecho de que el mierda de Rodrigo Rato perciba 1.200.000 euros como indemnización por abandonar el barco, más un sueldo de 2.300.000 euros anuales, reducido hace unos meses, pobrecito, a 600.000. Y como Rato hay muchos otros delincuentes de sueldos astronómicos, todos ellos políticos profesionales, que deberían estar en el trullo por ladrones.

Por si alguien no lo sabe a estas alturas, la banca española está más podrida que el kilo de peras que compré la semana pasada y se me ha olvidado en el frutero. ¿Y qué es esa podredumbre? Muy sencillo: las cuentas que aparecen en el balance de los bancos son una mentira más gorda que las domingas de la Merkel. A ver si me explico: el agujero viene por dos tipos de activos: los créditos inmobiliarios y los inmuebles en propiedad. Últimamente nuestros bancos han venido inflando sus activos por la ejecución de los préstamos hipotecarios impagados, hasta el punto de que, un poné, Bankia se ha convertido en la primera inmobiliaria de España, con inmuebles valorados en 14.000 millones de euros. ¡Ojo!, valorados: si su valor real fuera la mitad se podrían dar con un canto en los dientes. Ahí tenemos el primer roto, por donde cabe el Mani de costao. Nos vamos ahora a los créditos: el mismo cortijo político llamado Bankia tiene prestado dinero a promotores por valor de 18.000 millones. Muchos de ellos, más morosos que Ab del-Krim, irán cayendo como fruta madura para aumentar el asombroso patrimonio inmobiliario del banco, que hace tiempo que superó en hectáreas construidas al de la duquesa de Alba. En cualquier caso hay que ser más ingenuo que Zapatero cuando era chico para pensar que puede cobrarse la cuarta parte. A esto habría que añadir créditos considerados sin riesgo pero con la que está cayendo de paro y destrucción de empresas van a pasar a incobrables. A estas alturas se puede ver que el agujero es mucho más grande que el de la capa de ozono. Yo diría que cubre un hemisferio y la mitad del otro.

Imaginemos ahora a una empresa normal, ni pequeña ni grande, en la que el valor real de sus activos sea la mitad del que figura en balance. Nadie, ¡NADIE! le prestaría dinero, sus acreedores no tendrían paciencia, iría a la quiebra sin necesidad de concurso de acreedores (total, ningún acreedor iba a cobrar).

Ésta es la situación, señores, los bancos están en quiebra técnica, no sé si se librará alguno. Se está inyectando dinero público, pero corremos el riesgo de que sea a fondo perdido. Se trata de mantener la calma a toda costa; es verdad que como empiecen a caer bancos nos vamos a tomar por culo, pero no sé qué es mejor, la verdad, si aguantar a estos ladrones que nos chupan la sangre para trasfundirla a los emperadores financieros, que siguen viajando en yate, o confiscarles los yates para pescar atunes en Barbate, valgan los ripios. 

Y para el que quiera disfrutar, dejo este vídeo de la agencia Reuters donde se ve que los ingleses han comprendido muy bien esto del agujerillo negro (al menos ved la pintada que sale al principio).

Haciendo piña

Miren qué ejemplo más curioso de tendenciosidad periodística. Lo que en un diario es titular se vuelve subtítulo en el otro, y viceversa. Como de costumbre, y con la que está cayendo, todos remando en el mismo barco pero cada uno mirando hacia un lado.

CincoDías:
El BBVA cree que la recesión hará repuntar el paro hasta el 24,6%
El Servicio de Estudios del BBVA prevé que la contracción económica provocará un deterioro adicional del mercado de trabajo en 2012. Además considera que la reforma laboral aportará un 10% más de puestos de trabajo a largo plazo.

ABC:
La reforma laboral creará hasta un 10% más de empleos
El Servicio de Estudios del BBVA prevé que la tasa de paro repunte hasta el 24,6% y hasta el 24,8 % en 2013

Y en breves instantes, hablaremos de Bankia.

Ezra Pound: The Garden

Como una madeja suelta de seda empujada contra un muro
ella camina junto a las rejas de un sendero en los jardines de Kensington,
y está muriendo poco a poco
               de una especie de anemia emocional.

Y en torno hay una muchedumbre
de los sucios, tenaces, indestructibles infantes de los muy pobres.
Ellos heredarán la tierra.

En ella está el final de la raza.
Su tedio es exquisito y excesivo.

Ella quisiera que alguien le hablara,
y casi está asustada de que yo
             cometa esa indiscreción.

Like a skein of loose silk blown against a wall

She walks by the railing of a path in Kensington Gardens,
And she is dying piece-meal
               of a sort of emotional anemia.

And round about there is a rabble
Of the filthy, sturdy, unkillable infants of the very poor.
They shall inherit the earth.

In her is the end of breeding.
Her boredom is exquisite and excessive.

She would like some one to speak to her,
And is almost afraid that I
             will commit that indiscretion.

Apuntes (162): ¿Chinofobia?

La vida vuela mirando una pantalla. La pantalla es el mundo; lo otro es un invento que nos mantiene vivos.

~

Es feliz quien ríe, al menos en ese instante. Lo que demuestra que el dinero no trae la felicidad.

~

Ayer fui a cambiar las pilas y correas de varios relojes, pregunté por el barrio donde trabajo y me dirigieron a un bazar llamado Hong Kong (eso lo supe luego, quien me dirigió me dijo que fuera al "joncón". Allá que fui, resignado, cuando al entrar descubrí para mi sorpresa que el propietario era español. Se trataba de uno de esos bazares que abundaban antiguamente y los veíamos muy exóticos, y que ahora han sido barridos por una competencia cada vez menos exótica por lo ubicua. ¿Me estaré volviendo xenófobo, o chinófobo?

~

Las noticias de la actualidad me están distrayendo de lo que hay de verdad en la escritura, en las personas, en la vida.

~

Escucho mucho últimamente a Camarón, que es un dios del flamenco, y además de esa voz afillá, ese pellizco trágico, tenía una afinación prodigiosa. Lo que no deja de sorprenderme es la afición que tenía ese hombre a coger varetas por la mañana temprano a la orilla de un río.

¡Uuuuhhhh! ¡Qué miedo!

Rajoy: «Si en 2013 tengo que subir el IVA, lo haré»

Montoro: «No vamos a subir los impuestos, vamos a cambiar su ponderación»

Menudos cojones que le echa el ejecutivo, sí señor. Con este alarde de contundencia ya puedo estar tranquilo de que nos van a sacar de la crisis...

Nota: Y para colmo, subir los impuestos es un disparate.

Igualito que nosotros

François Hollande : "L'austérité peut ne plus être une fatalité en Europe"

Ojalá tenga razón. Una cosa es verdad: éste llega al poder con ganas de dar la vuelta a la situación, dispuesto a traer un cambio, y no más de lo mismo. No se parece a ese corderito manso que traiciona las esperanzas de muchos de los que le votaron, aferrándose al mismo discurso de siempre, obedeciendo a los mismos poderosos de siempre.

Ese pedazo de Pavarotti

Ayer me reconcilié con Pavarotti o, mejor dicho, con su voz. Siempre me ha parecido un cantante frío y de timbre un tanto metálico, rozando la estridencia. Pero ayer lo escuché cantar como los ángeles, un Canio espectacular en una maravillosa grabación de Pagliacci de 1994 con Teresa Stratas como Nedda y Juan Pons como Tonio. Bien es verdad que lo vi estrenando un iPad 3, todo hay que decirlo, que no es mío pero como si lo fuera, pero sospecho que yo no sonaría la mitad de bien ni grabándome cantando el papel y remasterizándolo luego con la voz de Caruso.



¿Quién dijo -mea culpa- que Pavarotti no sabía actuar? Desde que aparece en escena entre bambalinas se le ve metido en el papel, un payaso trágico marcado por los celos, la sospecha y la sed de venganza, que actúa en una farsa cada vez más cercana a la realidad que a la pieza cómica que se representa hasta que estalla (2'11''): No, pagliaccio non son, sacando todo el orgullo de un cómico herido, y esa melodía, esa voz maravillosa (3'37''): Sperai, tanto il delirio accecato m'aveva, y esa facilidad en los agudos (4'35''): o meretrice abbietta. La intensidad sigue subiendo hasta un límite insoportable, y al fin todo acaba con el doble crimen de la mujer y el amante. La commedia è finita!

Apuntes (161): Ritmo, muerte y aifons

Si alguien te admira, mala cosa; pero si además te lo dice, prepárate para lo peor.

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Decía Ramón (para los amigos), o cuenta Foxá que decía, que morir es dormir sin narices. Y se me vienen a la mente esos desoladores cuadros de Munch donde mujeres desnarigadas velan a unos muertos abrumados por un luto sin consuelo.

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Un buen rey no tiene por qué serlo; le basta con parecerlo.

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Nunca se sabe dónde está el ritmo. Aparece de improviso, se sabe que está ahí, agazapado entre las líneas, y no hay manera de extraerlo: vive su propia vida en otro espacio, y cuando baja tan sólo deja un rastro.

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Mientras la gente siga gastándose el dinero en aifons no debemos preocuparnos. Lo malo será cuando descubramos que los aifons no se comen.

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El súmmum gastronómico: comerme a cucharadas una lata grande de leche condensada.

Me aterra

Me aterra el asfalto. Me aterran los contenedores apilados en los muelles del puerto. Me aterra el hormigón de que están hechas las ciudades. Me aterran las hileras de pantallas encima de mesas blancas en suelos de moqueta. Me aterran los gritos de borrachos en amaneceres sórdidos. Me aterran las miradas que se me clavan en la espalda los lunes por la tarde. Me aterra el frío del acero cromado, el ruido atronador de trescientas toneladas de hierro volando por encima de mi cabeza. Me aterra el hueco que me descubro cada mañana a las ocho y no sé si podré rellenar durante el día. Me aterra no saber reír, no indignarme nunca, tan sólo ser capaz de sentir el viento rozando mi cara. Me aterra estar tan solo que haya olvidado el timbre del teléfono. Me aterran las bocinas y los cánticos a la salida de un estadio. Me aterran los amigos que tuve y los que ya no tendré. Me aterra lo que piensan de mí sin que a mí me importe lo que piensen. Me aterra defraudar a nadie desde el salón de mi casa. Me aterra no sentir. Me aterra sentir mucho. Me aterra no dar nunca, no creer, dejar que el tiempo apenas roce mi camisa blanca. Me aterran tus palabras, tus miradas; me aterran todos estos años. Me aterra un pasado que no existe; una luz apagada en el fondo de mi primer reloj con pulsera negra de plástico. Me aterra hablar y que no me oigan; estar solo y que me miren; mirar al frente y sólo ver hombres riendo y mujeres ensimismadas. Me aterra salir del cuarto oscuro y cegarme con la luz del mediodía. Me aterra no morir nunca; vivir de inquilino en la buhardilla del número cuatro. Me aterra el resplandor del verano y el sonido apagado del invierno. Me aterra oír siempre ese ruido que tapa el silencio. Me aterran los muertos, porque ellos ya saben la respuesta. Me aterra sentir y ser sentido. Me aterra contemplar mi rostro en esa fotografía del ordenador. Me aterra el crítico que lee cinco libros por semana; el músico que compone una sinfonía entre ensayo y ensayo; el coche que me despierta de madrugada con sus decibelios estrafalarios. Me aterra la mirada de un cuerdo, el ladrido asesino de un perro detrás de una esquina. Me aterra el aire que se gasta al respirar, las bolsas de basura que tiro cada día y no sé a dónde van. Me aterra Internet con sus millones de callejas inmundas. Me aterra ese niño siempre tan callado con el flequillo recto y la trenka azul marino. Me aterra que haya un Dios, que no exista la nada. Me aterra descubrir todos los días un pedacito de duelo debajo de la almohada. Me aterra confesar lo que no siento. Me aterra hablar con sombras de rostro risueño. Me aterra llegar a casa y no estar solo. Me aterra el miedo de perderte, de perderme, de perdernos. Me aterra la primera vez que dejo de hacer algo. Me aterra ir dando tumbos por esa avenida iluminada con farolas de luz blanca. Me aterra volver a casa sentado en un banco ardiente. Me aterra el odio. Me aterra el mundo. Me aterra tanto, tanto el cielo.

Liberté, égalité, ¿austérité?

Hace poco leía un interesante artículo publicado en Le Monde donde se reflexionaba sobre las políticas de austeridad emprendidas por los países europeos, especialmente Grecia, Portugal, Italia y España. Esta corriente de opinión se enmarca en el escenario de las elecciones francesas, donde la más que posible llegada de M. Hollande al poder significaría un giro en la política de sometimiento a Alemania practicada por Sarkozy. Desde el gobierno, y con la aprobación implícita de la oposición, se nos viene insistiendo en la absoluta prioridad de un ajuste presupuestario para hacer frente a unas deudas cada vez más acuciantes que amenazan con llevarnos a una situación de quiebra. Es tanta la fuerza del argumento que la práctica totalidad de la opinión pública, a pesar del llamamiento de sindicatos y algunos sectores políticos, asume este ajuste como necesario. A día de hoy este escenario es medianamente estable, pero se olvidan algunas consecuencias que a mi juicio son inevitables y resultarán nefastas para nuestra economía a corto y medio plazo. No cabe duda que el ajuste generará una recesión aún más profunda y un aumento de la tasa de desempleo, ya de por sí escandalosa, y que de seguir creciendo hace peligrar seriamente la paz social. Además, este aumento del desempleo tendrá un efecto muy negativo en las cuentas públicas, pudiendo incluso dejar sin efecto el recorte que se está practicando a un coste social elevadísimo en sectores como la sanidad y la educación, así como en muchas de las transferencias públicas, algo que contribuirá aún más a deteriorar la convivencia. Hasta ahora la calle está medianamente tranquila, pero al paso que vamos va camino de convertirse en escenario de unas revueltas que resultarán peligrosas incluso para la democracia, todo ello agravado por unos recortes cada vez más impopulares.

Y ahora surge la pregunta evidente: entonces, ¿es mejor no recortar y seguir pidiendo prestado un dinero que no podremos pagar? Tampoco hay que irse a ese extremo, y existen medidas intermedias que nos podrían hacer respirar, darnos tiempo a reajustar la economía sin medidas drásticas y, sobre todo, sin destrucción de empleo. El artículo citado sugiere cambiar los inalcanzables objetivos anuales que nos imponen (nadie se cree a estas alturas que España vaya a llegar a un déficit del 5,3 % en 2012) por programas plurianuales en consenso con Bruselas y con unos objetivos razonables, y todo ello acompañado de una política expansionista del Banco Central Europeo que favorecería incluso a Alemania, uno de los principales damnificados por el derrumbe de las economías más débiles (no hay que olvidar que dos terceras partes de sus exportaciones tienen como destino sus socios comunitarios, aparte de los intereses de sus inversores).

Se trata en definitiva de no abandonarse a los sacrificios sociales como único medio para salir de la crisis, pues se trata de un arma de doble filo: por un lado la reducción del déficit y por otro un aumento del desempleo que haría la situación insostenible y dejaría sin efecto el plan de austeridad del gobierno debido a la caída del consumo y de la inversión, en definitiva de los ingresos públicos vía impuestos. Contener el gasto: sí, pero cuidando de no destruir empleo más allá de lo necesario: un programa de racionalización del gasto más que de supresión de empleos, y si hay que asumir un déficit más elevado estos años a cambio de un programa de crecimiento creíble, que empiece a dar resultado lo antes posible, los inversores seguirán financiándonos dentro de unos límites razonables. Lo que nadie duda es que con un número de desempleados cercano a los seis millones y en subida libre nadie nos prestará dinero, por mucho que prometamos reducir nuestro déficit.

Vilano

Hace unos días, al levantarme sentí algo que no había conocido desde que abrí este blog hace tres años y medio: no me apetecía escribir una entrada, ni comprobar los comentarios de entradas anteriores, ni responderlos. Una especie de vacío literario lleva acechándome un tiempo, y no tiene que ver con esa falta de inspiración que suele aducirse como excusa para no escribir: yo lo he hecho contra viento y marea, he sacado poemas risueños desde la pena, y versos negros escritos con despreocupación; quien me conoce lo sabe. Es algo distinto, cuyas causas no deben ser expuestas en un diario abierto, y que están relacionadas con mi condición de diletante a mi pesar, un deambular sin rumbo por un mundo asombrosamente extenso, inabarcable, que se escapa a cada línea, se dispersa como un vilano de primavera, el mismo que me hace escribir estas líneas que no conducen a ningún sitio, tan sólo me reafirman en la decisión de seguir escribiendo mientras viva, y no justificar mis actos más allá de unos pocos momentos en que siento la necesidad de escribir en alto para oírme bien, más allá del ruido de mi mente, sin dirigirme a nadie ni tampoco esperar respuesta de nadie.