domingo, 18 de octubre de 2026
Ramón Gaya: Al sufrimiento
lunes, 12 de octubre de 2026
Paul Celan: Todesfugue
la bebemos al mediodía y por la mañana la bebemos por la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire donde no se yace encogido
un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe
escribe cuando oscurece en Alemania tu cabello de oro Margarete
lo escribe y sale delante de la casa y fulguran las estrellas llama silbando a sus perros
llama silbando a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos por la mañana y al mediodía te bebemos por la tarde
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa juega con las serpientes escribe
escribe cuando oscurece en Alemania tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamith cavamos una tumba en el aire donde no se yace encogido
empuña el hierro en el cinto lo blande sus ojos son azules
cavad más hondo las palas seguid tocando unos a otros para el baile
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y por la mañana te bebemos por la tarde
bebemos y bebemos
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete
tu cabello de ceniza Sulamith juega con las serpientes
él grita tocad los violines más oscuro entonces os elevaréis en el aire como humo
entonces tendréis una tumba en las nubes donde no se yace encogido
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía la Muerte es un maestro de Alemania
te bebemos por la tarde y por la mañana bebemos y bebemos
la Muerte es un maestro de Alemania sus ojos son azules
te alcanza con una bala de plomo te alcanza de lleno
un hombre vive en la casa tu cabello de oro Margarete
azuza sus perros contra nosotros nos regala una tumba en el aire
juega con las serpientes y sueña la Muerte es un maestro de Alemania
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Todesfuge Schwarze Milch der Frühe wir trinken sie abends
wir trinken sie mittags und morgens wir trinken sie nachts wir trinken und trinken wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete er schreibt es und tritt vor das Haus und es blitzen die Sterne er pfeift seine Rüden herbei er pfeift seine Juden hervor läßt schaufeln ein Grab in der Erde er befiehlt uns spielt auf nun zum Tanz Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts wir trinken dich morgens und mittags wir trinken dich abends wir trinken und trinken Ein Mann wohnt im Haus der spielt mit den Schlangen der schreibt der schreibt wenn es dunkelt nach Deutschland dein goldenes Haar Margarete Dein aschenes Haar Sulamith wir schaufeln ein Grab in den Lüften da liegt man nicht eng Er ruft stecht tiefer ins Erdreich ihr einen ihr andern singet und spielt er greift nach dem Eisen im Gurt er schwingts seine Augen sind blau stecht tiefer die Spaten ihr einen ihr andern spielt weiter zum Tanz auf Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts wir trinken dich mittags und morgens wir trinken dich abends wir trinken und trinken ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete dein aschenes Haar Sulamith er spielt mit den Schlangen Er ruft spielt süßer den Tod der Tod ist ein Meister aus Deutschland er ruft streicht dunkler die Geigen dann steigt ihr als Rauch in die Luft dann habt ihr ein Grab in den Wolken da liegt man nicht eng Schwarze Milch der Frühe wir trinken dich nachts wir trinken dich mittags der Tod ist ein Meister aus Deutschland wir trinken dich abends und morgens wir trinken und trinken der Tod ist ein Meister aus Deutschland sein Auge ist blau er trifft dich mit bleierner Kugel er trifft dich genau ein Mann wohnt im Haus dein goldenes Haar Margarete er hetzt seine Rüden auf uns er schenkt uns ein Grab in der Luft er spielt mit den Schlangen und träumet der Tod ist ein Meister aus Deutschland dein goldenes Haar Margarete dein aschenes Haar Sulamith |
Imagen: Anselm Kiefer, Sulamith |
viernes, 25 de septiembre de 2026
No es el amor quien muere
sábado, 19 de septiembre de 2026
Adiós, donaires
Seguid, seguid así, tan descuidadamente,
domingo, 13 de septiembre de 2026
Ignavi (un caso verídico)
No creo que nadie pueda rebatirme que Dante Alighieri, además de un grandísimo poeta, fue un genio, y la Divina Comedia, esa alegoría monumental que ha pasado a la historia de la literatura, es una obra clarividente como pocas. Como se sabe, se divide en tres partes: Infierno, Purgatorio y Paraíso, pero se presta poca atención a un lugar al margen de estos tres que cada día está más poblado: el llamado Anteinfierno. Justo al atravesar el umbral del Infierno, acompañado nada menos que por Ovidio, el poeta, que se encuentra "in mezzo dil cammin di nostra vita" accede a una especie de vestíbulo, al que denomina "Antinferno". Cedemos la palabra al florentino:
| E io ch'avea d'error la testa cinta, dissi: " Maestro, che e` quel ch'i' odo? e che gent'e` che par nel duol si` vinta? " . | Con el terror ciñendo mi cabeza dije: «Maestro, qué es lo que yo escucho, y quién son éstos que el dolor abate?» |
| Ed elli a me: " Questo misero modo tegnon l'anime triste di coloro che visser sanza 'nfamia e sanza lodo. | Y él me repuso: «Esta mísera suerte tienen las tristes almas de esas gentes que vivieron sin gloria y sin infamia. |
| Mischiate sono a quel cattivo coro de li angeli che non furon ribelli ne' fur fedeli a Dio, ma per se' fuoro. | Están mezcladas con el coro infame de ángeles que no se rebelaron, no por lealtad a Dios, sino a ellos mismos. |
Son los ignavos, los tibios. Nunca hicieron el mal, pero tampoco el bien. Ni el cielo los acepta, ni el infierno los quiere dentro. Están condenados a pernamecer eternamente en ese espacio, peor que el purgatorio (Lasciate ogne speranza, voi ch'entrate), y deberán correr sin pausa detrás de un estandarte mientras son picados por avispas y tábanos.
Nunca está de más recordar los versos inmortales del Dante, pero viene esto a cuento porque cada vez observo una mayor abundancia de ignavi entre la gente que me rodea. No saben lo que les espera. lo último que me ha pasado es muy ilustrativo: ya sabéis muchos que me dedico a la docencia, profesión marcada por una tibieza cada vez más absoluta. Pues bien, recientemente una profesora de mi centro cometió un delito, a mi juicio bastante grave, al dejar abandonado al final de una excursión a un conjunto de menores de edad de un grupo de diversificación. Llegó la hora de volver, cogió una moto de alquiler y les dijo sin mas que se volvieran en autobús. Algunos echaron a andar hasta sus casas (a una hora y media de camino), y uno de ellos, con un grave problema de autismo, se desorientó, anduvo perdido por una ronda de circunvalación sin arcén y milagrosamente llegó a su casa indemne, aunque con más de dos horas de retraso.
Y aquí viene la parte "tibia": ¿alguien cree que el equipo directivo tomó medidas tras las múltiples llamadas de los padres de estos niños? En absoluto: se hizo todo lo posible por tapar el asunto. Como da la casualidad de que también eran alumnos míos, me contaron la peripecia, y gracias a eso me enteré. También me dijeron que la profesora, para más inri jefa del departamento de extraescolares, les abroncó al día siguiente diciéndoles que jamás les llevaría más de excursión "por la que le habían liado". Hasta final de curso todo fueron parabienes para esta compañera "por lo mucho y bien que trebajaba". Uno, que quizás es un abanderado de las causas perdidas, se hartó de estar reconcomido por una situación tan flagrantemente injusta y denunció públicamente el hecho en un claustro. Salvo dos o tres personas, el claustro al completo, incluyendo el equipo directivo, escuchaba con la cabeza gacha. Unos ignavos-tibios-pusilánimes es lo que son, y yo el malo de la película.
Al menos, me quedé tranquilo.
Imagen. Gustave Doré: Caronte embarca a las almas condenadas
lunes, 7 de septiembre de 2026
And me
What can you say about a twenty-five-year-old girl who died? That she was beautiful. And brilliant. That she loved Mozart and Bach. And the Beatles. And me.
domingo, 6 de septiembre de 2026
Luz de veranos
Adieu, vive clarté de nos étés trop courts!
J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres
Le bois retentissant sur le pavé des cours.
viernes, 21 de agosto de 2026
Margarita Cansino
miércoles, 19 de agosto de 2026
Gianfranco Cecchele
Un tenor de otra época, uno de los grandes. Una voz de spinto bella y poderosísima, inexplicablemente orillado.
viernes, 14 de agosto de 2026
La ciencia lúgubre
Una definición de Economía errónea pero profundamente real:
Arte de hacer que una parte minúscula de la población humana se enriquezca para cubrir sus necesidades materiales descuidando las verdaderamente importantes, sin afectarle lo más mínimo que el resto de la humanidad, que lo único que pretende es ser feliz, no tengan donde caerse muertos.
jueves, 13 de agosto de 2026
Apuntes (198): Eclipse
¿Y qué si hay un eclipse? ¿No es mil veces más asombroso que los astros giren en sus órbitas y una inteligencia extraña los pueda contemplar a millones de kilómetros de distancia? Cuando leo bajo la lámpara del salón, a veces una mariposa cruza por el aire y proyecta una sombra fugaz en mi libro. Me admira el vuelo de la mariposa, y la sombra me deja indiferente.
Los mitos siempre vuelven a nuestras vidas.
Quien nada espera es infeliz por partida doble: por la falta de ilusión y por la falta de vida.
Pasan los días, crece la incertidumbre y nunca aparece la armonía. Es mentira que todo esté escrito, pero yo seguiré dejándome llevar; no pienso cambiar el rumbo.
Cada vez veo más a los animales como unos hermanos mudos mucho más sabios que nosotros.
miércoles, 12 de agosto de 2026
Una pareja de enamorados entona cada noche el Cantar de los cantares, aunque no lo hayan leído ni lo vayan a hacer.
Gustavo Martín Garzo
Así es, los mitos y los grandes temas de la antigüedad son inmortales y necesarios. Nada ha cambiado en nuestro corazón desde los tiempos de Homero. Tan sólo tenemos que aprender a sentir de nuevo.
viernes, 7 de agosto de 2026
Wunderwarer Wunderlich
De todos los tenores que he podido oír, Fritz Wunderlich es sin duda el más grande: por la belleza inigualable de su timbre, por su fraseo, por su técnica vocal... ¡Qué tragedia más grande para el arte su absurda muerte en plena juventud, a los 35 años! ¡Gloria eterna para el elegido de las musas!
jueves, 6 de agosto de 2026
Paul Éluard: À perte de vue dans le sens de mon corps
"El amor es un hombre incompleto". El poeta surrealista hizo un gran hallazgo, tan real... Los vicios y las virtudes, tan imperfectos... Una visión afortunada del amor. ¡Me recuerdo tan feliz cuando permanecía gloriosamente incompleto!
Tous les arbres toutes leurs branches toutes leurs feuilles
L'herbe à la base les rochers et les maisons en masse
Au loin la mer que ton oeil baigne
Les vices les vertus tellement imparfaits
Et des passants exhalées par tes recherches obstinées
Tes idées fixes au coeur de plomb aux lèvres vierges
Les vices les vertus tellement imparfaits
La ressemblance des regards de permission avec les yeux que tu conquis
L'imitation des mots des attitudes des idées
Les vices les vertus tellement imparfaits
Hasta donde alcanza la vista, en dirección a mi cuerpo
miércoles, 5 de agosto de 2026
Wilfred Owen: Sonnet to my friend - With an identity disc
Si un día soñé con mi nombre de muerto
En el centro de Londres, inasible
Jamás por el tiempo, la Fugaz Fama
Buscando al fin allí su santuario, -
O si una vez quise esconder su culpa,
- Culpa del triunfo, pena en las derrotas-
Bajo esos cipreses santos, los mismos
Que dan sombra a la morada de Keats,
Ahora en cambio agradezco que no hay riesgo
De que graben mi lápida con galas.
Que el lema sea la placa del soldado.
Lúcela, amigo. Sin fechas ni gestas.
Que el corazón la bese, noche y día,
Hasta que el nombre se apague y se borre.
He traducido este conmovedor soneto del mejor poeta de la Primera Guerra Mundial a endecasílabos, prescindiendo de la rima. Esta es la versión original:
If ever I had dreamed of my dead name
High in the heart of London, unsurpassed
By Time for ever, and the Fugitive, Fame,
There seeking a long sanctuary at last, -
Or if I onetime hoped to hide its shame,
- Shame of success, and sorrow of defeats, -
Under those holy cypresses, the same
That shade always the quiet place of Keats,
Now rather thank I God there is no risk
Of gravers scoring it with florid screed.
Let my inscription be this soldier's disc.
Wear it, sweet friend. Inscribe no date nor deed.
But may thy heart-beat kiss it, night and day,
Until the name grow blurred and fade away.





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