W.B. Yeats: Where my books go

Todas las palabras que hablo,
y todas las palabras que escribo,
deben despegar incansables sus alas,
y nunca descansar en su vuelo,
hasta que lleguen dónde está tu triste, triste corazón,
y te canten en la noche,
más allá de donde se mueven las aguas,
oscurecidas por la tormenta o rutilantes de estrellas.

                              &

All the words that I utter,
And all the words that I write,
Must spread out their wings untiring,
And never rest in their flight,
Till they come where your sad, sad heart is,
And sing to you in the night,
Beyond where the waters are moving,
Storm-darken’d or starry bright.

When someone we are close to dies, we don’t only lose them, but we also lose the person we were when we were with them.

Mi isla

¡Resulta tan extraño vivir en una isla

tan pequeña, tan poblada de gente inaccesible!¿Dónde está la salida? ¿Acaso no hay aviones ni barcos, ni otras tierras que puedan ampararme?

Dicen que hay un cielo azul, nuestra futura casa.

Quién sabe si no será más triste que la isla.

Yo no imagino nada, carezco de talento

para la felicidad.