Apuntes (LXXV): De rusos cabrones y salchichones lechosos

Esta mañana, mientras desayunaba, me dio por consultar los ingredientes de un salchichón en lonchas que estaba comiendo. Además de los consabidos conservantes, estabilizantes y otros "antes" comprobé que contenía leche en polvo y proteína de leche. No entiendo por qué demonios tienen que añadir esas porquerías a un salchichón. Yo creo que debería estar prohibido, o, al menos, podría haber una ley que dijera que para llamar "salchichón" a un producto debe contener exclusivamente los ingredientes tradicionales y, como mucho, un conservante, pero...¿leche? Que lo vendan con otro nombre, como por ejemplo "salchichón lechoso".

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Acabo de caer en la cuenta de que el bolígrafo que estoy utilizando es made in Japan. Hacía mucho tiempo que no veía esa leyenda, que hace unos años era muy común, mientras que si veíamos un objeto made in China era de lo más exótico, y evocábamos tierras lejanas de arrozales y palacios dorados. Ahora con el made in China lo más que se evoca son las tiendas de todo a un euro.

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Es mucho más penoso escribir un diario que una novela. Y más lento.

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Lo difícil no es arrancar, sino que te arranque el motor.

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Hoy me he comprado una cazadora roja como la que llevaba James Dean en Rebelde sin causa, aunque ni soy rebelde, ni gasto tupé ni nunca me subiría en un coche apodado Little bastard. Al salir de la tienda con la compra ha pasado junto a nosotros una pareja bien vestida, él de unos 45 años y ella de unos 30, con aspecto ciertamente pudiente. Pasamos por el arco de seguridad casi a la vez, y la alarma sonó. La dependienta nos rogó que pasáramos de nuevo; nosotros superamos la prueba con éxito, pero al pasar ellos la alarma volvió a sonar. Entonces se han mostrado muy sorprendidos; ella ha pronunciado unas palabras en un idioma que me ha parecido ruso, y él mascullaba que no era cierto que hubiera pitado, mientras que la dependienta les pedía que le mostraran el contenido del bolso. Entre excusas y malas caras se han escabullido, sin dar tiempo a la pobre empleada a reaccionar. Lo que me sorprende, aparte de la poca vergüenza demostrada, es la evolución que ha sufrido con el tiempo mi imagen de los ciudadanos rusos. Cuando en mi primera juventud leía a Tolstoi y Dostoievski me parecía un pueblo idealista y noble, compuesto en su mayoría por mujiks que soportaban con resignación una milenaria servidumbre feudal. Tras la Revolución de Octubre pasaron a ser unos comunistas despiadados, burócratas sin sentimientos capaces de enviar a un gulag a su madre por haber hablado mal del padrecito Stalin. Y últimamente, desde que el telón de acero se abrió como una lata de sardinas, cuando veo pasear a los rusos por nuestras calles sospecho que son unos mafiosos cabrones que vienen a sacar tajada de la jauja zapateril en que se ha convertido nuestra España.