Historia de un bolígrafo.

Me dispongo a escribir cogiendo un bolígrafo de cualquier sitio, como suelo hacer; no soy nada fetichista. Miro el bolígrafo, de color rojo, seguramente de publicidad, aunque sorprendentemente pinta muy bien (¿por qué se dirá de los bolígrafos que pintan, cuando lo que hacen es escribir? bien pensado, si escribieran bien sería acojonante). Leo la probable inscripción publicitaria y ... ¡¡Aggg!! ¡¡Horror!! Pone "CC.OO. Andalucía". Se me cae al suelo, hasta siento que me he quemado. Lo recojo y sigo escribiendo, como salta a la vista (que nadie se pase de listo, que esto es una transcripción); a fin de cuentas, el bolígrafo no tiene la culpa. Caigo en la cuenta de que este escrito mío se hace a costa de los ciudadanos, que con sus impuestos engordan las arcas del Tesoro Público, y éste se dedica a repartirlo a manos llenas entre los sindicatos para afeitar sus ya de por sí romos pitones, que me agarren los cojones, que tendrían que financiarse con las cuotas sindicales, y entonces íbamos a ver a más de uno corriendo como una rata. ¿Quién será el fabricante de los bolígrafos, o, más bien, el encargado de xerigrafiarlos? Quizá (sólo quizá, no vayamos a tener un problema) otro sindicalista de Comisiones que tiene una empresilla, para que todo quede en casa, y no creo que este hipotético sujeto (bueno, mejor hipotético aprovechao, que sujeto seguro que es) reinvierta las ganancias obtenidas en la causa sindical, sino más bien en gambas, langostinos y jamones, que para eso es un empresario próspero. Casi descarto que el empresario no pertenezca al mundo sindical. ¿Cómo iban a dar de comer los de Comisiones a los perros capitalistas? Que se queden sin jamón, coño, tantas gambas ni gambas... Como oí decir una vez a alguien sobre otra persona que a su juicio merecía el castigo más terrible: "Que se pudra en la cárcel, coño, sólo faltaba que ese tío pudiera comerse un serranito a mi lao en el bar, como si nada". Volviendo al bolígrafo, se trata de un símbolo, el símbolo de la clase trabajadora y su asalto a las élites tardofranquitas. No puede ser más claro: es un instrumento que escribe, un abordaje a la cultura, a la que la clase trabajadora ha tenido prohibido históricamente el acceso.

Con ezte voligrafo loz zindicaliztaz ban a canviar laz tornaz. Ze van a entera eztoz faziztaz de mierda (¿o ze dize mielda?). No ez que me paze na en la voca, ez que quiero pareze un incurto a ve zi cuela. Un carajo par PP. Otro carajo pa loz emprezarioz ezpeculadorez que ezplotan a loz trabajadorez. ¡Viva la revolución! ¡Viva Fidel Caztro! ¡Viva er Che Guevara! ¡Vivan laz gambaz! ¡Vivan loz langoztinoz de Zanluca y er jamón de Jabugo! Camaradaz, enarbolaz loz voligrafoz y coreaz conmigo:

Laz oztraz y laz gambaz...
no noz quitarán.
Er quezo y loz jamonez
no noz quitaran porque no... no noz quitaran jamaz
eztoz hijoz de putaaaaa.

¡Burrrp! ¡Coño, está dejando de pintar el boli. ¡Los muertos de Cándido Méndez!... que diga, del Toxo ése de los cojones, que tiene nombre de matojo que pincha.

P.S. Me quedo er boli como recuerdo.