Ezra Pound: Francesca

Surgiste de la noche
Y había flores en tus manos,
Ahora surgirás de un amasijo de gente,
De un tumulto de palabras sobre ti.

Yo que te he visto entre las cosas primigenias
Estaba enojado cuando pronunciaban tu nombre
En lugares corrientes.
Quisiera que las frías olas fluyeran sobre mi mente,
Y que el mundo se secara como una hoja muerta,
O como el vilano y fuera arrastrado,
Para que yo pudiera encontrarte de nuevo,
Sola. 

You came in out of the night
And there were flowers in your hand,
Now you will come out of a confusion of people,
Out of a turmoil of speech about you.

I who have seen you amid the primal things
Was angry when they spoke your name
In ordinary places.
I would that the cool waves might flow over my mind,
And that the world should dry as a dead leaf,
Or as a dandelion seed-pod and be swept away,
So that I might find you again,
Alone. 

Philip Larkin: MCMXIV

Esas largas colas desiguales
Esperando en pie pacientes
Como si se estiraran frente a

The Oval o Villa Park,
Las copas de los sombreros, el sol
Sobre caras arcaicas con mostachos
Sonriendo como si sólo fuera
El bullicio de una fiesta de agosto;

Y las tiendas cerradas, los nombres
despintados de los comercios en los toldos,
Los peniques y coronas,
Y niños jugando en trajes oscuros
Con nombres de reyes y de reinas,
Los anuncios de hojalata
De cacao y twist, y los pubs
Abiertos todo el día--

Y el campo indiferente:
Los nombres de los sitios esfumados
Entre hierbas florecidas, y prados
Ensombreciendo las fronteras del Domesday
Bajo el silencio incesante del trigo;
Lo sirvientes en trajes diferentes
Con habitaciones diminutas en enormes casas,
El polvo detrás de las limusinas;

Nunca tanta inocencia,
Nunca antes ni después,
Como cambiada hacia el pasado
Sin una palabra--los hombres
Dejando los jardines arreglados,
Los miles de matrimonios,
Durando un poquito más:
Nunca volvió tanta inocencia.

Those long uneven lines
Standing as patiently
As if they were stretched outside
The Oval or Villa Park,
The crowns of hats, the sun
On moustached archaic faces
Grinning as if it were all
An August Bank Holiday lark;

And the shut shops, the bleached
Established names on the sunblinds,
The farthings and sovereigns,
And dark-clothed children at play
Called after kings and queens,
The tin advertisements
For cocoa and twist, and the pubs
Wide open all day--

And the countryside not caring:
The place names all hazed over
With flowering grasses, and fields
Shadowing Domesday lines
Under wheat's restless silence;
The differently-dressed servants
With tiny rooms in huge houses,
The dust behind limousines;

Never such innocence,
Never before or since,
As changed itself to past
Without a word--the men
Leaving the gardens tidy,
The thousands of marriages,
Lasting a little while longer:
Never such innocence again.

Ezra Pound: "Fair Helena" by Rackham

  

 "¿Qué amo más en todo el mundo?"

   Cuando el ocaso púrpura se extiende,

   Contemplar su espigada, lenta gracia

            y su anhelante belleza,

   Y saber que su rostro

            está allí en la sombra,

   Junto a dos estrellas, bajo aquella nube--

   La suave, profunda nube de su cabello,

   Y pensar que mi voz

            puede alcanzarla

   Como el murmullo de un arroyo entre los árboles,

   Oído justo más allá de la linde del bosque,

   Hasta que ella olvida todo lo que soy,

   Y nada sabe de mí

   Salvo la felicidad de mi sueño.

  

   "What I love best in all the world?"

   When the purple twilight is unbound,

   To watch her slow, tall grace

            and its wistful loveliness,

   And to know her face

            is in the shadow there,

   Just by two stars beneath that cloud--

   The soft, dim cloud of her hair,

   And to think my voice

            can reach to her

   As but the rumour of some tree-bound stream,

   Heard just beyond the forest's edge,

   Until she all forgets I am,

   And knows of me

   Naught but my dream's felicity.

Discriminación salarial educativa

Es de sobra conocida la política de igualdad que lleva a cabo desde hace décadas la Junta de Andalucía, y que ha obtenido indudables logros fruto del esfuerzo y dedicación de varias generaciones de políticos y políticas. Así, tenemos la suerte de contar con el mismo número de consejeros que de consejeras. Además, gracias a unos regalos en forma de portátiles los niños pobres se pueden conectar a internet en sus casas sin necesidad de usar la Wii o el esmartiví, y esas mismas familias pobres reciben 6000 eurazos por matricularse en bachillerato, faltaría más que sólo los ricos pudieran acceder a esta enseñanza gratuita. Otro síntoma de igualación se observa en el nivel educativo del "alumnado": hoy en día todos y todas son igual de burros y burras, con perdón (en la escuela pública, que la privada y la concertada es otro cantar). Los títulos de la ESO se regalan a mansalva, y gracias a la diversificación alumnos que antes eran considerados como "diferentes" ahora son igual de listos que todos los demás, y obtienen sin complejos su correspondiente título. Toda esta encomiable igualación se ha ido trasladando, cómo no, a los sueldos públicos, de modo que un maestro cobra poco menos que un profesor de instituto, no vaya a ser que a este último, que tiene un trabajo tan prestigiado, se le vayan a subir los humos por haber estudiado una carrera superior. Cada vez nos acercamos más al paraíso castrista, donde el compañero barrendero cobra lo mismo que el camarada médico. Hoy, sin embargo, las figuras que rigen nuestros destinos (inspectores, políticos y demás ralea, maestros barbados la mayoría) me han sorprendido, pues han rizado el rizo: han llevado tan lejos esto de la igualación salarial que se han pasado, y en la paga extra de junio... ¡¡un maestro cobrará más que un profesor de secundaria!! Concretamente, 1408 € frente a 1214 €, porque a ellos se les respetan los sexenios, y a los profesores, curiosamente, no. ¿Dónde hay que ir para apuntarse a maestro?

Aforismos aislados.

Érase un hombre tan solo, tan solo, que ya iba por los 10.000 amigos en Facebook.

~

Mejor solo y bien acompañado.

~

Las pocas veces que me he sentido verdaderamente solo en este mundo han sido en el horror de una discoteca.

~

Hay que ser cretino para quitar la tilde de sólo. Los académicos han equiparado la soledad con un vulgar adverbio desangelado.

~

Quien dice que le gusta la soledad es porque sólo la disfruta a ratos.

~

La soledad es como la lluvia: la echas de menos cuando te falta y te ahoga cuando te sobra.

~

El apoyo de la familia y de los amigos hace a las personas más ricas, por mucho que diga el PIB.

Un poeta feliz

Me ha impresionado la descripción que hace Cyril Connolly del poeta norteamericano E.E. Cummings:

Era una figura muy aislada, pero demasiado feliz para sentirse solo.

Yo, de mayor, quiero ser así.

Mi verdad sobre la verdad

Desconfía de los que ven todo claro, de los dueños de la verdad. Porque la verdad no tiene dueño, como no lo tiene el aire que respiramos. Nadie posee la razón sobre nada, pero tampoco todo es relativo, ni en el punto medio está la virtud: sencillamente hay múltiples visiones, unas más compartidas que otras, unas más respetables que otras, pero todas ciertas para quien las experimenta. El único límite válido está en la ética y la moral, y éstas cambian con el tiempo y el lugar. Es lo único con lo que contamos para reivindicar una verdad no revelada (la revelada, más que verdad es tiranía).

Niño Miguel

El dios de la guitarra que tocaba en su juventud esta bulería imposible ha muerto hoy. Llevaba años vagando por las calles de su Huelva natal con una guitarra de tres cuerdas, destruido por la heroína y, más cruel aún, por la esquizofrenia. Un genio roto, golpeado por la marginación secular de ese pueblo gitano que, quizá por eso, siente el flamenco como nadie. Apenas pudo dar unas gotas de lo mucho que atesoraba. Hubiera sido sin duda el más grande. Sólo queda agradecer tanto talento.

Chaves Nogales: No tan profeta como dicen

Esto escribía Chaves Nogales en 1928, en su obra La vuelta a Europa en avión:

Los norteamericanos influyen en París. Lo estropearán todo. El dólar es demasiado fuerte, y esta gente se halla tan bien dispuesta para dejarse corromper... Francia, que sabe sacar esa fuerza de flaqueza que es su patriotismo cuando llega el momento de peligro, debía alarmarse ahora tanto como cuando los alemanes iban hacia París. Pero los franceses, que resistieron al hierro, no resisten al oro. Es lástima. Esos tíos de Chicago lo van a estropear todo.

Pues menos mal que llegaron los tíos de Chicago en el 44 a Normandía, que si no...

P.S. Todo hay que decirlo: su obra La agonía de Francia le redime de este pequeño y comprensible patinazo.

El reto

El jueves pasado se estrenó en un cine de Sevilla el corto El reto, de mi amigo Julio Valverde. Se trata de una webserie cuyo primer capítulo ya está colgado en la web www.elretoadelante.com. Parece mentira lo que se puede conseguir sin ayuda pública de ningún tipo, un presupuesto de 12.000 euros y una cadena de favores en los que la personalidad de Julio, hombre generoso donde los haya, tiene mucho que ver. No puedo evitar comparar este trabajo con el de los faranduleros oficiales, los que maman de la subvención y van llorando por las esquinas ahora que tienen  que buscarse las habichuelas y no saben. Proyectos como éste, emprendedores como éste, son los que hacen creer en la capacidad de generar valor, de crear riqueza, en la creatividad que atesora nuestro pueblo. ¡Enhorabuena, Julio & Company!

Apuntes (186): Wine and roses

Unos grados de más, el viaje del sol que se demora, un minuto de silencio bajo los árboles, y al fin desaparecen las insoportables y tediosas brumas del invierno.

                                        ~

El mes más cruel es siempre el más feliz.

                                        ~

No hay días de vino y rosas sin borracheras ni espinas, pero eso pertenece al futuro.

                                        ~

La musa es ciega y sorda, pero posee una belleza irreal y tiene una voz maravillosa que nos hace cosquillas en el estómago.

                                        ~

No hay peligro mayor ni más cierto que la muerte. Seamos, pues, valientes y disfrutemos cuanto podamos. 

                                        ~

La verborrea del mirlo llena de rumores los jardines.

Ezra Pound: Ancora

¡Buen Dios! Dicen que eres casquivano,
¡Oh canzonetti!
Nosotros que salimos hacia las cuatro de la madrugada del         mundo
Componiendo nuestras albas,
Nosotros que con los conejos nos sacudimos el rocío,
Nosotros que incluso hemos visto a Artemisa atándose las         sandalias,
¿Alguna vez oímos algo parecido?
¡¡Oh montañas de Helas!!!
¡Venid a mí, oh Musas!
Cuando nos sentamos en el umbral de granito en Helicón
Vestidos por la luz del sol hecha jirones,
Musas de barbillas delicadas,
Oh Musas de rodillas deliciosas,
Cuando salpicábamos y éramos salpicados
por la lúcida fuente de Castalia,
¡¡Alguna vez arrojaron sobre nosotros un epíteto como ése!!

Good God! They say you are risqué,
O canzonetti!
We who went out into the four A. M. of the world
Composing our albas,
We who shook off our dew with the rabbits,
We who have seen even Artemis a-binding her sandals,
Have we ever heard the like?
O mountains of Hellas!!
Gather about me, O Muses!
When we sat upon the granite brink in Helicon
Clothed in the tattered sunlight,
Muses with delicate shins,
O Muses with delectable knee-joints,
When we splashed and were splashed with
The lucid Castalian spray,
Had we ever such an epithet cast upon us!! 

Rocío

ídolo.

(Del lat. idōlum, y este del gr. εἴδωλον).

1. m. Imagen de una deidad objeto de culto.

idolatría.

(Del b. lat. idolatrīa, y este del gr. εἰδωλολατρεία).

1. f. Adoración que se da a los ídolos.

Del Tiempo

El Tiempo es nuestro amo. Nos aupamos a él al nacer y ya es imposible descabalgar. Es una cárcel implacable que nos conduce a la muerte, y a cada instante van subiendo en su lomo nuevos pasajeros que nos acompañarán en nuestro destino antes o después, con los que compartimos cabalgadura y sabemos unos de otros mediante un invento llamado historia. Quiero pensar que el Tiempo, nuestro Tiempo, no es único, y existen multitud de caballos alados que recorren caminos paralelos, gentes con historias diversas cuyos caminos nunca se cruzan, y que pueblan con una cuarta dimensión un mundo multiplicado hasta el infinito. Un mundo inconmensurable, múltiple de hombres y otros seres, de cosas que giran en espacios y tiempos innúmeros. Y aun así creemos, con razón, que somos algo... 

Aforismos sapientes

Sabiduría: freiduría de ideas.

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El objetivo de un sabio no es el saber, sino la felicidad, pero para buscar la felicidad hay que ser sabio.

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Los verdaderos sabios no son reconocidos, o como mucho la posteridad los reconoce a su pesar.

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No hay más necio que el que no quiere saber.

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La mayoría de los sabios, desde Sócrates, han sido analfabetos.

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No se reconoce a un sabio por lo que dice, sino por lo que hace.

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El ingenio es la sabiduría de los vanos.

***

Sólo sé que sí sé algo.