El sufrimiento de un genio

 

 

 Nadie cantó jamás el Lamento de Federico con la maestría y sensibilidad de Alfredo Kraus. Esta es probablemente la última vez que abordó este aria impresionante a los 71 años, pocos meses antes de morir. Apenas hacía dos años que había perdido a su compañera de 40 años, Rosa Blanca.

 "¿Me podía haber pasado algo peor? No, ésta ha sido la mayor tragedia de mi vida, los momentos más duros y trágicos, la situación más terrible que nadie pueda imaginar. Me siento solo, hundido, destrozado, roto, abandonado, triste, vacío. ¿Qué puedo decir después de haber estado tantos meses junto a la cama de mi esposa con la esperanza de que iba a recuperarse? Este dolor sólo pueden imaginarlo quienes han sufrido experiencias parecidas".

Cuesta trabajo conciliar la aparente entereza del maestro con el dolor interior que padece.

Muchas veces tengo ganas de pegar puñetazos contra la pared, de levantar la voz y de preguntarme por qué me ha sucedido esto a mí. Es una situación de impotencia. En su momento pensé que no pintaba nada en esta vida, que lo justo sería que dos personas que se quieren durante tantos años tienen derecho a morir juntas. Quizá sea un problema de mentalidad, pero sería mejor que aprendiéramos a convivir con la idea de la muerte, igual que ocurre en las culturas orientales, porque luego sucede que estos batacazos te dejan sin aliento, sin ganas de vivir, sin retos ni expectativas. S

í, después analizas la situación con mayor frialdad y te das cuenta de que tienes algunas cosas por las que luchar que todavía merecen la pena, una familia, unos hijos, unos nietos, unos amigos. Si ellos han perdido a su madre y a su abuela, también sería peor que ahora se quedaran sin padre y sin abuelo. No lo sé, pero tengo la impresión de que las mujeres son más capaces de remontar estas situaciones, que tienen más fortaleza y han adquirido una capacidad de autosuficiencia con la que se enfrentan a los problemas de manera más valiente y sólida. Yo siempre pensé que me iría antes de este mundo que Rosa, pero ahora me doy cuenta de que estoy solo, desalentado. Sé que tengo que salir del bache como sea y participar de la vida, porque es mi obligación. Y aún así, me asaltaron las dudas de no querer seguir en la vida.

Kraus había unido su destino con el amor de su vida a los 32 años. Sospecho, por propia experiencia y viendo cómo se desarrollaron luego las cosas, que ahí alcanzó el momento culminante de su vida. Ella tenía cinco años menos. Tuvieron cuatro hijos, y ella se fue antes que él. Me estremezco al pensarlo. El día que murió escuché en su homenaje el aria de La Arlesiana, que ya le había oído en vivo en un recital unos meses antes. No era el mismo, no tenía alegría, si acaso un atisbo de orgullo en la ovación. Ese mismo año empezaba yo el tránsito por un idéntico camino de felicidad (algo más breve) con el mismo trágico final. Kraus no murió de cáncer, murió de pena.