Apuntes (LXV): Luz transparente

El sol sigue colándose por la ventana. Diviso las copas de los naranjos y hay una luz tan transparente que dibuja las chimeneas de las casas y los muebles de la habitación como si fueran un cuadro de Van Gogh. Me pregunto qué color tendrá el cielo justo ahora en Alájar; sólo de pensarlo ya estoy oliendo a campo, arrullado por el sonido de los cencerros lejanos.

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Hay momentos que valen por todo un invierno, o eso nos creemos en nuestra ingenua felicidad adormecida por los primeros rayos de la primavera. No hay inviernos largos, ni primaveras cortas, ni otoños terribles; sólo existe el presente de cada momento; el resto del tiempo, el pasado engañoso y el futuro incierto, no vive sino en nuestra imaginación.

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La ilusión es la materia de que están hechos los sueños, y la llama que alimenta la felicidad.

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Me dices tantas veces que me quieres,
aguardas tanto tiempo mi regreso,
que no sé vivir más anocheceres
sin borrar toda mi angustia con un beso.


Imagen superior: Vincent Van Gogh. El dormitorio en Arles, 1889.