Apuntes (XCIV): Despertares

Escucho a mi interlocutor, no como quien oye llover, sino como quien siente nevar; así de suaves aterrizan en mis oídos sus voces destempladas, sus miserias aventadas en el espacio cautivo de la sala grande, de la que sólo puedo escapar sumergiéndome en mi olvido.

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Una vuelta a la normalidad, según el uso, pero... ¿qué es lo normal? ¿La rutina? ¿El paso indolente de los días, tan parecidos unos a otros como las lágrimas de una virgen? Debe de haber un término medio entre la normalidad y el sufrimiento, que permita soñar despierto, aún sabiendo lo que nos encontraremos al despertar.

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Y al despertar, lo que vemos no nos gusta nunca, porque nos arranca del mundo soñado largo tiempo. Cada sueño es una eternidad idealizada, un sitio confortable donde reírnos en buena compañía de esa otra vida absurda de horas contadas, y con la espada de Damocles pendiendo siempre sobre nuestras almas.

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No hay lírica en el tedio, como tampoco hay tedio en la lírica.

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"Winter kept us warm", dice Eliot en The Waste Land. Y qué pereza da salir al frío de la primavera, a ese despertar incierto que nos invade sin que lo podamos controlar, y que nos hace añorar por momentos el frío paralizante y mullido del invierno.