Otro pestiño de libro

Estoy enrachado: en esta ocasión le ha tocado el turno de mi abandono y desprecio a la novela American Pastoral, de Philip Roth, ganadora del premio Pulitzer y reputada como la obra maestra del escritor judío, cualificado candidato año tras año al premio Nobel. Su principal defecto: la desmesurada extensión para contar una historia muy simple, tanto que puedo resumirla en pocas líneas: un escritor judío ya sexagenario, alter ego del propio Roth, rememora sus años de la infancia, y en especial la figura del carismático Seymour "Swede" Levov. En esto que acabo de contar se van lo menos doscientas páginas. En las siguientes doscientas se reconstruye la vida del tal Levov, su fábrica de guantes de piel y, sobre todo, una tragedia familiar: su única hija, de dieciséis años, hace explotar una bomba en una oficina de correos en un atentado terrorista que causó dos muertos. Corren los años de la guerra de Vietnam y las actividades "antiamericanas" de jóvenes radicales son especialmente violentas. Roth vuelve una y otra vez a ese atentado, lo destripa, se pasa por la conciencia del padre, de la madre, de los americanos en general, de los trabajadores negros de la fábrica... en una sinfonía "pastoral" aburridísima e infumable. Una vez más constato mi acuerdo con Borges en que, si hay que decir pocas cosas, se digan con brevedad, para ahorrar el martirio a los lectores. Yo perdono la extensión a Cervantes, a Dickens y a algunos otros, porque disfruto mientras los leo, son amenos y tienen maestría. Pero a autores como Roth, tan obsesionados con una historia y una conciencia propia muy particular, que tratan de destilar morosamente en novelas interminables, a ésos no los trago. Bastante que he leído la mitad del libro.