Paisaje

Nada florece;
ni retórica ni sentimientos;
están vacías las cuevas del dolor.
Un aleteo suave, imperceptible,
despierta las ansias de mirar atrás,
a donde los caminos de la muerte coinciden
con los primeros pasos de la vida.
Las hojas caen; el cielo gira,
y van pasando lentamente
las crueles páginas del tiempo.

Nada sonríe;
el aire quieto vibra, irrespirable,
en la cárcel de los primeros días,
cuando aún no habíamos nacido
y todo era blanca luz incandescente.
Silban las agujas del silencio;
todo es penumbra; rendición; sopor.