Puzle roto

Con un toque sutil
encajaste las piezas de mi alma,
mas sé que bastará con otro golpe
para desbaratar todas mis ilusiones.
La paz de los espíritus saltará por los aires
y nunca podré huir de mis fantasmas.
Mi cuerpo quedará desnudo de su esencia.
Partido en mil pedazos mi existir
esperaré la muerte solo... roto.

Destrozando a Bécquer

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?
¡Aaaaaaahai! ¡Cogerla ahí!

P.S. Y es la segunda vez que lo destrozo.
P.P.S. Mi amigo Alejandro, que es un moustro, ha hecho esta reseña de mi Blogueína.

De PIBS, PIGS y políticos inútiles

No suelo hablar del panorama político porque me produce hastío, y tampoco mucho del económico a pesar de mi profesión, quizá porque me produce acojono, pero hoy voy a hacer una excepción.

Observo con estupor el debate estrella en el país, que no es otro que la causa contra el juez Garzón y la traída y llevada memoria histórica. Es cierto que se trata de un asunto que levanta polémica y que aún, después de 71 años desde el fin de la Guerra Civil, hiere muchas sensibilidades. De acuerdo, pero... ¿debe ser ésta la principal preocupación de políticos y ciudadanos? ¿No hay asuntos más importantes? Yo diría que sí. A lo mejor es una percepción mía, pero digo yo que una tasa de paro que ronda el 20% no es moco de pavo (de cada cinco españoles en disposición de trabajar uno está en el paro). Y un crecimiento negativo de la economía (fuera eufemismos: decrecimiento) no parece que vaya a contribuir a crear empleo, ni a reducir nuestro déficit público, un 11,2% sobre el PIB, muy cercano al griego. Ni a pagar los intereses de la deuda exterior, que entre la pública y la privada llega al 170% del PIB. No hace falta saber mucha economía para ver que las deudas vencen y hay que devolverlas, y por si fuera poco un 30% de las mismas vencen en el corto plazo, en menos de un año. Habrá que buscar el dinero, ¿no? ¿Cómo? Refinanciando la deuda; es decir, renovando los préstamos por más tiempo. Pero claro, los señores acreedores nos refinanciarán si lo estiman oportuno, y parece que la confianza de los inversores en nuestro país cada vez es más baja (¿de quién será la culpa, de ese ente abstracto que es la crisis?). Encima los muy "cerdos" se cachondean de nosotros y junto con griegos, italianos y portugueses nos llaman PIGS. ¡Qué malos son nuestros vecinos del norte! Un poco racistas, se diría. ¡Mira que no fiarse de los del sur sólo por ser unos pródigos!

Todos hemos visto que los griegos ya han agotado su crédito, y ahí están, mendigando ayudas. Parece que les van a dar la mano (cobrándose la otra) para reflotar su economía. ¿Cómo era aquel refrán de las barbas? Pero no hay que olvidar que España es cuatro veces más pesada que Grecia; no sé si aun tirando fuerte, ni siquiera vendiendo nuestra alma, nos podrían sacar.

Y mientras tanto estos tíos se pelean por algo que sucedió hace 70 años. ¡Qué país!

P.S. No os asustéis demasiado; hoy me he levantado pesimista.

El rollo del féisbuc

Sé que muchos de vosotros me vais a odiar, pero proclamo que esto del féisbuc es una mierda como la copa de un pino (o como un pino bien plantado, más bien). Yo me abrí una cuenta por las bodas de plata de mi colegio, para poder ver las fotos. No tuvieron otra ocurrencia que colgarlas allí. Ahora casi me arrepiento; no sé qué es peor, si no ver las fotos o recibir cada día mensajes de un montón de gente que no conozco que quieren ser "amigos" míos. Vaya por Dios, qué sociabilidad he adquirido últimamente, yo que me precio de tener pocos amigos pero muy buenos. Y luego está lo del muro ese, que no sé por qué coño se llamará muro, donde me salen un montón de cosas que no entiendo, pero cuando quiero buscar algo que me interesa de alguien no hay modo de hacerlo. No he visto en mi vida un programa más difícil de manejar que el dichoso féisbuc. Ya lo podían haber hecho como blogger, digo yo, que es sencillísimo.

Sí, ya sé que se trata de una red social, y que sirve a mucha gente para relacionarse, para compartir fotos y experiencias y tal. Será que soy un hurón, pero a mí no me hace falta eso. Si quiero relacionarme con la gente y compartir archivos les mando un correo electrónico y santas pascuas. Y qué decir de las fotos del perfil. Las hay de todos los colores: en la playa, en la montaña, con un grupo de amigos, pegando saltos, esquiando... falta alguien que ponga la foto echando un polvo, si es que no la hay ya. Y otra cosa que tiene guasa es eso de que estés en la red y te pueda localizar todo el mundo, sin tener que recurrir a la Interpol. ¿Es que la gente no valora su intimidad?

Podría seguir y seguir, pero ya vale. Sé que voy contra corriente y que el equivocado seré yo, si es que la razón se mide por estadísticas, pero me reafirmo en lo dicho: un mojón para el féisbuc. Donde esté el blog que se quite ese invento.

Ridaikus escatológicos

Veinte poemas
de una sola cagada.
Inspiración.

Versos anónimos
decoran las paredes
del WC.

Despacho Roca.
Bidet para el portátil;
trono ergonómico.

Suelo tirar
los versos que no sirven
por el retrete.

Glicinias

Ya cuelgan las glicinias en mi patio de Alájar.
Florecen los pináculos morados en cascada.
Un moscardón rebusca contento entre las flores
ajeno a mi presencia,
interpretando un rito milenario.
Cae la tarde despacio.
Se perciben los tiempos de nuestra madre tierra,
y yo contemplo atónito
la magia de la vida renacida.

Cerrado por disfunción

Educando desde pequeñitos

No, no es una fotografía mía de pequeño; ya me hubiera a mí gustado. Quién sabe cuántos miles de poemas tendría escritos hoy día de haber sido así. Se trata de una inteligente campaña publicitaria de la que he tomado prestada una parte. La foto lo dice todo, pero el eslogan está incompleto:

- ¿Bebé con estreñimiento?

- Aproveche y convierta a su hijo en un escritor.

Sólo me falta poner un bolígrafo (o incluso una pluma) con el photoshop entre los dedos del bebé. Ya buscaré a un amigo que lo haga, que yo soy muy dejado para esas cosas.

La campaña está pensada para fomentar la escritura, pero también la lectura, como lo prueban las pilas de libros que rodean a nuestro pequeño héroe. Todos sabemos que uno de los grandes problemas de nuestro sistema educativo es que los jóvenes no leen. ¡Pues hagámosles escribir desde pequeñitos! Es un método revolucionario: primero les aficionamos a la escritura y después vendrá por sí solo el hábito de lectura.

Desde aquí animo a las autoridades educativas a que utilicen esta idea. Ya he hablado con los de la SGAE, y se la dejaré bastante baratita.

Dioses

Los dioses del deporte tienen algo de marionetas ridículas que danzan a los sones del clamor de la multitud, de efigies inalcanzables y presuntuosas sentadas en su trono hecho de las miserias de la humanidad.

Los dioses de la escritura tienen algo de autómatas teledirigidos fabricantes de historias vanas que alimentan el hambre voraz de las fieras contemporáneas.

Los dioses de la literatura no tienen nada, y lo dicen todo.

Escribir de noche

Hay ciertas horas de la noche en que es muy conveniente escribir. Son esas horas en las que uno está cansado después de un largo día de trabajo y sólo tiene ganas de sentarse delante del televisor sin prestar atención a lo que sale en la pantalla, o cuando se vuelve tarde a casa con unas copas de más después de haber salido con los amigos. La primera intención es irse a la cama, pero si uno coge el cuaderno y el bolígrafo o abre el portátil y se sienta a escribir descubrirá que surgen como por ensalmo reflexiones muy certeras, o poemas profundos, con sentimiento, o relatos extraños con un desenlace que se va vislumbrando a medida que se escribe, y no al revés.

Nuestra mente siempre trabaja, incluso en los momentos de mayor agotamiento. Precisamente ese agotamiento hace que la razón quede relegada, agazapada, dormida, y entonces es más fácil que surja la literatura verdadera que tenemos en nuestro interior, que está por encima de argumentos y razones y se limita a utilizar la vida de pasta de modelar, a imaginar en vez de ver, a soñar en lugar de estudiar, a crear en lugar de pensar.

P.S. Escribo de día que hoy mi hijo Gonzalo cumple un añito. No os vayáis a creer que es muy republicano; se bautizó el 18 de julio. Las dos Españas unidas en un bebé.

Relatividad vital

Si a una mosca le dijera el médico que le quedan dos meses de vida se pondría loca de contenta.

Elija una de estas cuatro versiones:

1. Nacer nos condena a morir.

2. Nacer nos asegura la vida eterna después de la muerte.

3. Nacer nos puede condenar a los infiernos o elevarnos al cielo.

4. He nacido, aquí estoy y que sea lo que ¿Dios? quiera.

Macho-man

Sé que estáis hasta los cojones de mí. Mi careto lleva una semana apareciendo en vuestros cuadernos como una plaga, pero eso es lo que hay. Ya sabía yo que cuando me hizo la foto el tipo ese de la ciudad no iba a traer nada bueno. Como lo vea de nuevo le abro en canal con la faca que tengo escondida en el turbante.

Que sepáis que me importa un carajo espantar las visitas de la panda de pelotas que os escriben. Al que no le guste que le folle un bacalao. A estas alturas de mi vida me súa la polla lo que piensen unos mequetrefes que lo único que han hecho en la vida es hundir sus culos en un asiento de muelles y mirar una pantallita con cara de besugos degollados. No tenéis ni puta idea de lo que es la vida. Cada arruga de mi cara vale por un atún que me ha salpicado con su sangre al sacarlo con el gancho en la almadraba jugándome la vida. Y ya no son arrugas, sino surcos. La vida es muy cabrona, y cada vez que me ha golpeado los surcos se han hecho más profundos. Ahora hasta me duelen, sobre todo los de la frente. Qué sabréis vosotros, con vuestras barrigas fofas y blancas, que la única vez que toman el sol es en la playa, donde os tostáis como unos carajotes mientras yo me embarco a las cuatro de la mañana todos los días.

Veis tambien mis mejillas chupadas, ¿verdad? Comparadlas con vuestros mofletes sonrosados de putos querubines, que parecéis niños de teta. Yo tengo que jalar los cabos mientras sujeto el cuchillo con los dientes, y el sudor se mezcla con los chorros de agua salada y la sangre de los grandes peces. Lo único que llevamos para comer después de la batalla son trozos de mojama, igual de secos que todos nosotros. Pero sabed que no me cambio por nadie, ni yo ni ninguno de mis compañeros. Aquí se vive y se muere, jugamos de verdad como hombres, y no como esas ratas piojosas de ciudad que no valen una mierda.

Ya me he despachado a gusto. Mi palabra vale más que todo el dinero que lleváis en vuestras carteras de pringaos. Aquí seguiré decorando vuestros cuadernillos mugrientos. A ver quién tiene cojones de decir que miento. Ahí os quedáis, hombrecitos de pacotilla.

Pedazo de Ridao

Ya habréis deducido por la foto de qué va esta entrada. Pedazo de "Ridao" en letras de molde tamaño XXL. Por fin ha visto la luz un proyecto iniciado hace más de un año, cuando Javier Sánchez Menéndez me propuso, a mí y a otros cuantos blogueros, editar una antología del blog, cincuenta entradas. No es mi primera publicación; de hecho ya tengo otras cuantas con Javier, pero son de temas profesionales: Economía, Administración de Empresas, Didáctica... ¡¡Ufff!! Ésta es mi primera publicación de creación pura, que es lo que a mí realmente me gusta y me llena. Bueno, en realidad estaba ya publicado en el blog, y ahora se publica en papel. Con la caña que he dado con los libros electrónicos voy a tener que tragarme mis palabras, porque estoy muy ilusionado con eso de oler y palpar el libro. Sentimental que es uno, aunque en realidad lo que me pasa es que el e-book está bien para los lectores, pero cuando uno es autor lo que quiere es publicar en papel. ¿Vanidad? ¿Búsqueda de reconocimiento? Prefiero no planteármelo y disfrutar sin más del libro.

Mi primer agradecimiento es, por supuesto, para Javier, que además me ha hecho el honor de situar mi libro como el número dos de la colección, pero hay otras dos personas que quiero mencionar también: José Manuel Benítez Ariza, que se ha prestado amablemente a redactar un estupendo y cariñoso prólogo, y Abel Feu, gran profesional que cuida hasta el más mínimo detalle de la edición, haciendo que el resultado sea magnífico.

Alguno puede pensar que no es muy coherente comprar un libro cuyos textos están publicados en un blog. Pues se me ocurren dos motivos: puedo retirar las entradas de marras, jeje, y además me guardaré celosamente el nombre de las cincuenta entradas seleccionadas, la crème de la crème. Vamos, igualito es buscar esas entradas una a una en la pantalla (sin saber cuáles son) que leerlas de corrido en el libro.

Espero que no hayáis tomado en serio las chorradas que he dicho en el último párrafo; mi satisfacción deriva del esfuerzo y la ilusión por escribir, y el reconocimiento de ver editado un libro es impagable. Una parte grande os la debo a vosotros, lectores y comentaristas, que me habéis motivado con vuestro apoyo.

Aquel primer juguete de la infancia

Aquel primer juguete de la infancia,
perdido en el baúl de la memoria efímera,
ha vuelto para hablarme de inocencias
felices, de risas nunca apagadas,
luminosas después de tantos años
de fría oscuridad.

Aquel primer juguete de la infancia,
flamante como el carro de los dioses,
ha hundido su espolón en mi navío roto
atravesando el casco del alma acorazada.

Aquel primer juguete de la infancia,
surgido del pasado más dichoso,
ha destrozado el mundo de mentira
donde he vivido ciego,
ajeno a la verdad de aquellos días.

Aquel primer juguete de la infancia,
eterno como el sol de la mañana,
ha transformado en llanto irrefrenable
las lágrimas de gozo de aquel niño.

Poética ridaiana

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
que chega a fingir que é dor
a dor que deveras sente.
Fernando Pessoa

Hoy os voy a contar un secreto, que no es otro que mi método para escribir poemas. En primer lugar, eso que cuentan de la inspiración y las musas es un camelo. Yo lo que hago es sentarme armado de cuaderno y bolígrafo, preferentemente delante de una chimenea encendida, pero si no tampoco pasa nada. Hay quien cree que para escribir poesía se debe estar en soledad absoluta, pero ése es otro cuento chino: yo suelo verme rodeado por cuatro niños haciendo el cafre, y tan campante.

Después de los preparativos viene la fase importante: ponerse a escribir, y yo no lo hago sentadito en una silla y apoyado en una mesa, sino repanchingado en una butaca con el cuaderno encima de mis piernas. Surge la gran pregunta: ¿sobre qué escribir? Pues da igual: lo importante es que te venga una idea fugaz; no necesariamente un verso, sino algo, unas palabras, una imagen, un concepto. Por ejemplo: "Camión de juguete". ¿Por qué me ha venido esto a la cabeza? Porque estoy viendo en este momento un camioncito de juguete donde se monta mi hijo Ignacio. Ese camión me trae a la memoria el trineo de juguete que se arrojaba al fuego al final de la película Ciudadano Kane, rotulado con la leyenda "Rosebud". Este trineo es el símbolo de la felicidad perdida por culpa de la búsqueda del poder y el dinero. La idea no ha venido porque sí, y es que tengo encendida frente a mí la chimenea, luego la asociación de ideas estaba servida.

A continuación viene otra decisión importante: si escribir en verso libre o con métrica ortodoxa. Hoy descarto inmediatamente los versos libres por su dificultad; no me siento con fuerzas. Así pues elijo versos que se ajusten a la métrica como dios manda. Yo suelo elejir los versos alejandrinos o bien el endecasílabo blanco alternado a veces con heptasílabos. También me gustan los sonetos con su rima consonante, pero ahora no tengo ganas. Los alejandrinos tampoco los quiero hoy; no me apetece su ritmo demasiado pausado, así que elijo el endecasílabo blanco, y ya veré si le intercalo heptasílabos o pentasílabos, y si me apuran algún que otro alejandrino.

Hasta ahora he soltado mucho rollo, pero todavía no he escrito una sola letra, y encima ni siquiera tengo una idea definida, ni hilo argumental ni nada por el estilo. Tranquilos, no pasa nada. Esto es pan comido. Tengo una idea inicial, el juguete de Rosebud, y la herramienta de los endecasílabos. ¡Al lío!

"Aquel primer juguete de la infancia"

¡Toma ya! Endecasílabo perfecto. ¡Casi na! Ya sólo tengo que liarme a escribir hasta que me salga el poema. No tengo ni idea de por dónde puede salir; me sucede que es como si brotara solo, y las musas a tomar por culo.

Vaya por dios; ahora tengo que dejarlo. Se me ha ido el tiempo con tantas explicaciones, pero en cuanto pueda me pongo, y a ver si mañana cuelgo el poema, que no sé cómo saldrá, ésa es otra. Tengo comprobado que la calidad no depende del tiempo invertido ni de la inspiración que se tenga. No sé muy bien de qué depende, pero el caso es que a veces salen buenos poemas y otras no. Hace poco fui al cuarto de baño a mis menesteres y como estaba aburrido me llevé papel y bolígrafo. Nada más que estaba inspirado para lo que se inspira uno en estos casos, pero como quien no quiere la cosa tracé un primer verso, luego otro... y de una sentada (nunca mejor dicho) escribí este poema, uno de los más alabados por mis comentaristas del blog.

Misterios de la poética. Misterios del trono...

Resaca

Parece mentira cómo en los últimos tiempos se han ido perdiendo valores como la disciplina, el esfuerzo y la responsabilidad. Hoy en día muchos se creen que tienen derecho a todo sin tener que hacer nada a cambio. En parte se debe el Estado de Bienestar, que da a los ciudadanos una protección tan grande que cuando vienen mal dadas todos miran a papá Estado para que resuelva sus problemas, como si ellos no tuvieran que dar un paso adelante. También influye, y mucho, el grado de acomodo a que se ha llegado en los países opulentos como el nuestro, donde los padres protegen a sus hijos por encima de todo, tratando de que no pasen por las mismas dificultades que ellos cuando eran jóvenes, sin caer en la cuenta de que la superación de dificultades es esencial para el desarrollo y la educación de una persona.

En el ámbito de la educación se ve perfectamente este fenómeno. Contaré una anécdota que me ocurrió ayer mientras daba clases en segundo de bachillerato (el último curso antes de la universidad) en el nocturno, donde la media de edad de los alumnos supera los veinte años. Estábamos fijando la fecha de los exámenes para la última evaluación, y habíamos acordado un miércoles para uno de ellos. Una alumna levantó la mano y dijo:

- ¿No podría ser el jueves?

- ¿Por qué, tienes algún problema?

- Es que es la feria de mi pueblo.

- Pero la feria empieza el jueves precisamente, ¿no?

- No, la feria es la semana anterior.

- ¿¿Entonces, por qué te viene mal el miércoles siguiente??

- Pues claro: la feria termina en domingo, el lunes es la resaca, y si el exámen es el miércoles sólo tengo dos días para estudiar. Necesito al menos tres.

Os aseguro que es totalmente verídico; hablamos de una joven de veintitantos años.

Nasío pa matá

Definitivamente, todo eso del pacifismo, el ecologismo y demás no está inscrito en nuestros genes, sino que debe ser esculpido pacientemente en el cerebelo de nuestros niños y no tan niños por padres y educadores. La prueba la tengo en casa, donde mis hijos, varones todos, se pirran por las escopetas, ametralladoras, espadas, arcos y flechas y misiles nucleares si tuvieran oportunidad. En su colegio está prohibido que lleven armas, hasta el punto de que en carnavales mi hijo Ignacio fue disfrazado de cowboy y al entrar en el cole le confiscaron el revólver. Podéis hacer la prueba: llenad una habitación de todo tipo de juguetes de ésos que llaman educativos y, entre todos ellos, camuflad una espada. Luego dejad entrar a un niño en la habitación y observad qué juguete coge. Yo, como de pequeño tuve pistolas, tanques y lanzagranadas y no he salido asesino, les compro todo un arsenal para que jueguen, con la única condición de que no me encañonen con el rifle de mixtos de cañones recortados, más que nada porque me da grima cuando aprietan el gatillo.

Un día de esta Semana Santa salimos a caminar, para variar, por los bosques alajeños. A mis hijos ahora les ha dado por usar palos como espadas, así que andaban a ver quién encontraba el palo más grande y puntiagudo. El vencedor fue Miguel, que encontró un palo de encina más alto que él y terminado en horquilla, como para estrangular gaznates. Cuando lo trajo vimos que llevaba una curiosa inscripción grabada con una navaja: “cuídame” (se nota que por esa zona pasean muchos amantes de la naturaleza). Miguel, que ya sabe leer, se quedó un poco extrañado al comprobar lo que ponía, y me dijo en tono cómplice:

- Papá, ¿puedo escribir otra cosa en el palo?

- Claro, Miguel. ¿Qué quieres poner?

- "Sirve para matar".

Asesinos "de papá"

Me acabo de enterar de que el pasado sábado atropellaron y mataron en pleno centro de Sevilla a dos jóvenes que cruzaban por un paso de cebra. El coche iba ocupado por dos niñatos que circulaban a 120 Km/h en una zona donde el máximo es 50 Km/h. Con el impacto desplazaron a sus víctimas a 40 metros y no frenaron, sino que intentaron escapar con el coche destrozado siendo interceptados más adelante por un taxista que cruzó su coche en la vía y por un patrullero de policía. El conductor dio positivo en el control de alcoholemia por más del doble, y el copiloto, tras ser detenidos por la policía, se identificó como el hijo de Jose María del Nido. Para quien no lo sepa, este sujeto es presidente del Sevilla F.C., la institución con más seguidores de la capìtal, por lo que es un personaje respetado e incluso admirado. Es abogado de profesión, y entre otros clientes le cabe el honor de ser el defensor de Jesús Gil en sus múltiples causas penales, de las que consiguió salir indemne en la mayoría. Dicen (no tengo pruebas, pero sí testimonios) que este individuo fue un reconocido falangista en su juventud, de los que salía a la calle con revólveres y puños de hierro a la caza de rojos. El próximo martes se sentará en el banquillo de los acusados para responder por los once delitos que le atribuye la Fiscalía Anticorrupción porque supuestamente entre 1999 y 2003 cobró al Ayuntamiento de Marbella (es decir, al Señor Gil) más de 6,7 millones de euros en concepto de honorarios, como pago de minutas sospechosamente elevadas. A los pocos minutos del accidente, y tras recibir la llamada de su hijo, se personó en el lugar de los hechos, asesorando al conductor sobre los pasos a seguir para, seguramente, librarse de la cárcel. De entrada, el acusado ya dice que se detuvo voluntariamente tras el atropello, a pesar de que la policía no ha encontrado marcas de frenado. Seguramente, ante un juez el hábil señor del Nido conseguirá que ese hecho no esté suficientemente probado.

Ye me he extendido bastante, pero es que necesito desahogarme. El ¿Sr.? del Nido me produce asco, y la justicia también. Estos niños de papá, al tener la fortuna de contar con los mejores abogados, se van de rositas, mientras que el que sólo pueda acceder a un abogado de oficio seguramente irá a la cárcel. A la cárcel deben ir todos los asesinos, independientemente del abogado que tengan, y sujetos de la calaña de Del Nido también, por muy hábiles que sean a la hora de defenderse. La igualdad en la justicia es una patraña, y la justicia no es un cachondeo, como dijo Pacheco, sino una mierda. ¿Cómo se puede permitir que ante hechos tan evidentes y probados se vaya a actuar con artimañas legales? ¿Y las víctimas, dos pobres chicas de menos de 30 años? Una de ellas iba a casarse en pocos meses, y su novio presenció el accidente. Que los asesinos paguen por ello. Cadena perpetua. Pena de muerte. Me importa un carajo la presunción de inocencia. Son culpables.

Fingimiento

¿Por qué los poetas ríen cuando lloran
y lloran cuando ríen?
Son maestros en la suerte
de las lágrimas fingidas,
de la fábrica de ayes
que conmueven hasta el tuétano a los fieles.

Ayer mismo veía
cómo el mundo giraba
cada vez más despacio
presintiendo mi desdicha,
acompasando su ritmo
al peso lacerante de todos mis recuerdos.
Cerré los ojos, vencí el sueño
y lo anoté en mi cuaderno
mientras comía en la cocina un bocadillo.

Blog vs. Bloc

Son muchas las diferencias entre este cuaderno electrónico denominado blog y el cuaderno tradicional de papel. Aunque se ha escrito mucho sobre el particular intentaré dejar aquí mis impresiones, esperando aportar algo nuevo.

1. El blog es una herramienta de publicación, y esto constituye quizá su mayor atractivo. En el momento en que se cuelga una entrada ésta queda en la red a disposición de quien quiera leerla en una transacción directa escritor-lector, sin necesidad de usar un intermediario como es el editor. Por su parte, el cuaderno sólo sirve para quien lo escribe, que si quiere publicarlo debe encontrar editor. Gracias a esto el blog supone un fuerte aliciente para escribir, mientras que muchas veces da pereza escribir en un cuaderno. Hay que tener en cuenta que la publicación en un blog es efímera, pues una entada “tapa” a la anterior. Aunque siempre se puede acudir a entadas antiguas es raro que se haga.

2. El blog es interactivo; permite comentarios. Esta peculiaridad es quizá la mayor diferencia entre el blog y el cuaderno tradicional.

3. El cuaderno es íntimo y privado, mientras que el blog queda expuesto, por lo que no tiene ese carácter. Eso condiciona mucho a la hora de escribir, pues no es lo mismo hacerlo para uno mismo, donde no hay restricciones, que para un público más o menos amplio pero en todo caso anónimo. Así, muchos escritos de carácter íntimo nunca verán la luz en un blog, aunque sí los privados -no hay que confundir intimidad con privacidad, pues la segunda es susceptible de ser compartida, a diferencia de la primera (mi blog es un ejemplo claro de esto)-. Una manera de combatir esta limitación del blog es el uso de seudónimos, que está muy generalizado.

4. En un cuaderno se escribe cuando a uno le apetece, mientras que cuando se cuelga una entrada en el blog se suele escoger el momento teniendo en cuenta aspectos como la posible audiencia que tendrá la entrada, la época del año en que se escribe, la frecuencia de publicación, etc. Por ejemplo, en tiempo de vacaciones o en fines de semana las visitas a los blogs bajan, por lo que muchos autores se guardan sus mejores entradas para cuando haya más lectores (aquí estoy yo colgando este rollo en Sábado Santo). Hablando de la Semana Santa, en esta época se suelen hacer muchas entradas relacionadas con esta celebración, y parece que no cuadra demasiado una entrada, digamos, humorística. También sucede que no es conveniente publicar, digamos, cinco entradas en el mismo día, porque se perderían lectores, mientras que en un cuaderno se puede escribir cuanto se quiera de una vez. Por supuesto que hay quien no presta atención a estas cosas y cuelga lo que quiere cuando le apetece, pero no es lo más normal.

5. Generalmente las entradas de un blog deben ser breves (yo ya me estoy pasando), debido al sistema de lectura que se suele utilizar, generalmente muy rápido. En un cuaderno se puede escribir si se quiere una novela entera (que conste que hay novelas escritas en blogs, pero no es el mejor medio para publicarlas).

También existen conexiones evidentes entre ambos medios:

1. Gracias a la herramienta de borrador que tienen los blogs éstos se convierten prácticamente en un cuaderno, y después se publica en el momento que se considere oportuno.

2. En muchos casos no se escribe directamente en el blog, sino que se hace a mano en un cuaderno que luego se pasa al blog.

Y seguro que me dejo muchas cosas en el tintero, pero aprovecho las ventajas de la interactividad para que seáis vosotros quienes las apuntéis.

Semana Santa en la sierra

Estoy pasando esta Semana Santa en Alájar porque me gusta la vida retirada y tranquila, lejos de las aglomeraciones y las prisas de las ciudades o de las playas, pero eso no significa que en la sierra no haya tradiciones relacionadas con estas fechas. Como en muchos otros lugares, se conmemora la Pasión de Cristo con procesiones como Dios manda, con sus nazarenos, pasos y demás parafernalia. Ayer fue Jueves Santo, y fuimos a Aracena a ver salir la Hermandad de laVera Cruz desde la iglesia del Castillo. No es como la Semana Santa de Sevilla pero indudablemente tiene su encanto, y además con la gran ventaja de que se puede andar por el pueblo tranquilamente, sin bullas ni empujones, como seguramente sucedía en Sevilla hace muchos años.

Soneto semanasantero

Mañana es Jueves Santo y primer día de abril. ¿Y ahora qué escribo yo a las tantas de la noche del miércoles? Lo suyo sería algo relacionado con la Semana Santa, digo yo. ¡Ya lo tengo, Bach! Es mi ídolo musical, y tanto la Pasión según San Juan como la Pasión según San Mateo son dos obras maestras que dan mucho juego para un Jueves Santo. ¡Mierda! estoy en Alájar con el pinganillo, y si ya me cuesta colgar entradas me tengo que olvidar de poner vídeos. Bueno, así sobre la marcha se me ocurre hacer un soneto semanasantero, a ver qué me sale. No sé lo que tardaré en cuadrarlo, así que os pongo el resultado final, pero vamos, que es un soneto sobre la marcha, de andar por casa. Ya de entrada veo que el primer cuarteto está plagado de faltas de ortografía populares...

La semana más santa de tol año
celebra la pasión de Jesucristo,
pero yo lo que veo es que to cristo
se larga pa las playas. No es extraño

encontrar una piara, un rebaño
de turistas que atacan de improvis(t)o
con toda la impiedad de un anticristo
muriendo por poder pegarse un baño.

En marzo está fría el agua de cojones.
No sé qué es más atroz, penar en bullas,
o hacerse a la mar con los abrigos.

Lo suyo es disfrutar las vacaciones,
dejarse de aficiones tan capullas
y hartarse de beber con los amigos.

P.D. Lo de las aficiones capullas me ha salido para cuadrar el soneto, sin otra intención, jeje.