jueves, 1 de septiembre de 2011

No me lo tengáis en cuenta


¿Y si todo lo que nos rodea, todo lo que sentimos, los pájaros, las plantas, eso que llamamos nuestro planeta, las estrellas no vistas pero cuya existencia parece “demostrada” por unas leyes matemáticas que hemos ideado, las galaxias lejanas, los agujeros negros, la vida, la muerte, la percepción del tiempo y del espacio, incluso la intuición de un Dios creador, no fuera más que una invención de la que no somos conscientes? Entonces estaríamos solos, y no habría mundo, sino un soplo, por así llamarlo, que sería todo. No seríais vosotros los que estaríais leyendo ahora mismo este escrito, sino una proyección de mi yo. Ni siquiera eso, el yo no existiría: tan sólo una realidad inefable, no percibida por los sentidos, porque éstos no existirían, serían una entelequia. Ni siquiera vale la pena que trate de describirla, para eso es inefable. Además, todo esto que escribo, o que en la empanada mental en que me he convertido digo que escribo, está dirigido a mí, o a ese yo de mentira que se ha inventado la potencia ontológica en que consiste todo. De nuevo siento que me faltan las palabras, me gustaría saber alemán para hilar más fino, pero ni así podría expresar lo que pienso, que por otra parte es mentira, es nada. Algo así es el mensaje recurrente de Pessoa, ese poeta portugués que me he inventado para expresar mis pensamientos inexistentes.

Siento que no sirve de nada seguir escribiendo: cuanto más lo hago más ¿soy? ¿consciente? de la inutilidad de estos signos extraños. En primer lugar, no tiene sentido hacer referencia al yo, y en segundo lugar toda reflexión es inútil, pues no hay reflexiones en el panorama que ¿yo? dibujo.

Ahí queda eso.

P.S. Seguro que lo que acabo de escribir lo ha dicho antes algún filósofo alemán. Pues un mojón para él, que para eso es un ectoplasma creado por mí.

P.P.S. Lo que hace un título y una foto: si no los llego a incluir en la entrada, me comprarían mi arrtículo para las revistas de filosofía más prestigiosas.


P.P.P.S. Lo que más me duele es que mi e-reader también es de mentira.

10 comentarios:

Dyhego dijo...

Monsieur RIDAO:
Eso lo decía no sé qué italiana: ¡Parole, parole, parole... parole, parole, parole... parole parole, parole... parole...!
(Pa que digan que la Massiel repetía el la la la).
Salu2
(mi cefalea galopante de hoy me excusa de las tontás que digo, jeje)

Javier dijo...

Sembrao, Ridao.

Un abrazo.

No cogé ventaja, ¡miarma! dijo...

Ridao, ¿te has encontrado el libro "el mundo de Sofi", de cuándo ibas al cole, no?
Ojú que mal te ha sentado el cambio de clima.
Un abrazo

Luis Valdesueiro dijo...

Metafísico estás, José Miguel. Espero que no sea de no comer. Si uno no come, se desMAYA.
Saludos

Elías dijo...

¡Ojú, Ridao!

Qué estamos en feria, hombre, un poco de compasión.

Abrazo.

Liliana G. dijo...

Si no existimos y esto que escribimos es producto de la mente que no tenemos, quiere decir que entonces sí hay una mente superior que escribe por nosotros aunque no seamos nada...
¡Eureka, Ridao! Has descubierto la esencia Divina...
Me convertiré al Ridaísmo (¿se aceptan sacerdotisas?)

Besos de mentira.

José Miguel Ridao dijo...

¡Insensatos! ¡Bolindrongos ectoplasmáticos! ¿Acaso no sabéis que sois MI creación diabólica? JA-JA-JA-JA (risa de loco). El masca, el menda lerenda que todo lo sabe mantiene los comentarios de este blog, y los responde él mismo, con dos cojones, inventándose perfiles delirantes. JA-JA-JA-JA (otra risa de loco).

Se acepta a Liliana como sacerdotisa de compañía.

L.N.J dijo...

¡Qué mono eres cuando te expresas así!.
Aún así, te tenemos en cuenta.

Besos.

José Miguel Ridao dijo...

Ya ves, Lourdes, moneando de vez en cuando. Un beso.

Anónimo dijo...

"No es una ristra de morcillas, hermoso: son unos y ceros mu bien curáos" ~ Blasa