Poesía y traducción. Un poema de Lord Byron

Es imposible traducir la poesía. ¿Acaso se puede traducir la música?
Voltaire

Estoy bastante de acuerdo con la frase de Voltaire. La poesía es el lenguaje más parecido a la música que existe, directo al corazón, y eso tiene difícil traducción. No se le puede despojar de su vehículo original igual que, por ejemplo, no se puede despojar a una cantata de Bach de las notas escritas en el pentagrama.

Cuando se traduce un poema se crea una obra nueva, utilizando como guía el original. Por eso pienso que hay que buscar la belleza más que la fidelidad, procurando sobre todo que el resultado sea bello; no tanto como la creación del poeta, sobre todo si éste es un grande, pero al menos que recuerde, aunque sea vagamente, su grandeza.

Como amante de la poesía me resulta muy grato realizar traducciones de autores clásicos. En esta ocasión he elegido el poema "She walks in beauty", de Lord Byron. Lo he hecho en endecasílabo blanco tratando de mantener el ritmo del original, ya que la rima es imposible, y siendo consciente de que la musicalidad que consiguió Byron en la lengua inglesa es inimitable.

Ella anda hermosa, como la noche
de resplandor y cielos estrellados;
y lo mejor de lo oscuro y brillante
se reúne en su porte y en sus ojos,
suavizados por esa luz amable
que el cielo niega a los días hirientes.
Una sombra aquí, un rayo allá,
pudo crear la gracia incomparable
que agita los cabellos azabache
o ilumina suavemente su rostro;
donde moran los dulces pensamientos
tan puros, tan serenos, tan queridos.

Y en esa mejilla, y en esa frente,
son suaves, calmas, y al tiempo elocuentes
las sonrisas y matices triunfantes
que hablan de días pasados en paz.
Un alma en paz con todo lo que mira.
¡Un corazón que ama en la inocencia!

Y ésta es la versión original:

She walks in beauty, like the night
Of cloudless climes and starry skies;
And all that 's best of dark and bright
Meet in her aspect and her eyes:
Thus mellow'd to that tender light
Which heaven to gaudy day denies.
One shade the more, one ray the less,
Had half impair'd the nameless grace
Which waves in every raven tress,
Or softly lightens o'er her face;
Where thoughts serenely sweet express
How pure, how dear their dwelling-place.

And on that cheek, and o'er that brow,
So soft, so calm, yet eloquent,
The smiles that win, the tints that glow,
But tell of days in goodness spent,
A mind at peace with all below,
A heart whose love is innocent!