Mucha gente quiere ayudar, y yo lo sé, y lo agradezco, pero a veces basta con acompañar, la vida no da más de sí.
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Un buen poema escrito en una servilleta es como cantar un aria de Puccini en una taberna. Glorioso.
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Yo soy siempre el mismo. Nunca finjo, o mejor dicho, siguiendo al maestro Pessoa, finjo siempre del mismo modo.
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Hace poco decía Eutelia que acaso inteligencia y humor sean la misma cosa. Quizá no le falte razón.
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Me topo en el blog de Luis con la figura de Alejandro Sawa, bohemio entre los bohemios, fuente de inspiración para el mismo Valle Inclán. Y me quedo con ganas de leerlo, no tenemos en España muchos escritores malditos, y menos de esa categoría.
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Muchas veces pienso que tiene que haber alguien por ahí arriba que se lo estará pasando en grande con nosotros.
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Béckames, Parishíltones, Bradpittes... Histriones en el teatro abominable de esta sociedad opulenta en que vivimos los, dicen, afortunados, revolcándose en el vómito abyecto revestido de una pátina dorada.
12 comentarios:
¡Te pillé! Ni que te estuviera esperando. Gracias,José Miguel,por la referencia. No me cabe duda de que el libro de Sawa te gustará.
Saludos.
Gracias a ti. Además, he leído un extracto del diario en Internet y es magnífico. Eso sí, por e-book no hay nada. Mejor, más lo disfrutaré. Un abrazo.
Seguramente que hay alguien, ahí arriba (o ahí abajo), encantadísimo de que nos llevemos un chasco con la pátina dorada que cubre el vómito... ajjjj caerse allí debe ser un verdadero asco, más aún que si fuera un vómito de verdad.
Besotes, Ridao.
(Por aquí, 38°C, socorroooooo)
eso é, eso é, eso é...
...vivimos revolcaos en un merengue, y en el mismo lodo, todos manoseaos...
Magnífico Tango. Magnífico Ridao.
Pinche usted aquí y verá lo que es bueno.
http://www.elfantasmadelaglorieta.com/11__alejandro_sawa.htm
Coño, leo Béckames y me digo, ¡otro autor que ni conozco ni nunca he leído, y qué culto es el Ridao! Hasta que leo al final Béckames, Parishíltones, Bradpittes... ¡Será maricona...!
Un abrazo
P.S.: A lo mejor te interesa esto mientras te compras el libro. Aunque Mery se me ha adelantado.
Parece que el enlace da problemas, asi que aquí tienes otro distinto.
En estudios antropológicos que hice en una temporada de mi vida sobre la esquizofrenia,quizá la conclusión más rotunda que saqué y publiqué al principio pareció baladí; ahora es un referencial. El signo único y más evidente de locura es la falta de sentido del humor, cuando no su absoluta carencia: es el indicador máximo.
Corolario: la inteligencia hace chistes y se ríe.-
Es verdad, Liliana, a lo mejor está ahí abajo descojonándose con un tridente en la mano, con orejillas largas y rabo. Hasta te envidio un poco los 38º, aquí vuelan bajo los grajos; es decir, hace un frío del carajo.
Y no hay quien se salga, Paco, se nos quedan los pies pegaos...
Mery y Tato, a ver si aprendéis a poner enlaces, que parece mentira. Al fin los he visto, y me compro el libro seguro. Por ahora tengo el archivo Word. Muchas gracias, Tato. Si estuviera en e-PUB sería la caña.
Me quitas un peso de encima, Ignacio. Yo otra cosa no, pero reírme, cachondearme y todo eso, tela. Oye, me dejas impresionado con esos estudios. Si los tienes en Internet me gustaría echarles un vistazo.
Abrazos desenlazados.
Pozí,yo también creo que inteligencia y humor van unidos,por eso los andaluces semos tan listos, si es que nos tenian que dá toas las medallas,los titulos,y las condecoraciones que purulan por ahí,en manos de de otros,bueno y ya hablando más en serio,creo que hay que ser muy inteligente pa vivir la vida con humor,de eso estoy segura.
Un beso inteligentisimo.
Otro beso sapientísimo para ti, compañera en inteligencias.
Digo amén al comentario de Ignacio.
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