He estado leyendo unos cuentos de Benedetti que tratan todos sobre el exilio. Hay muchas personas que dicen no estar arraigadas en la tierra que las vio nacer, y viajan, y viven largas temporadas en otros países, o incluso toda su vida, y afirman que no echan de menos la patria. Pero eso es fácil: se limitan a volar en una cometa que sigue anclada en su tierra. Lo malo es cuando cortan la cuerda de esa cometa, que ya no tiene mano que la sujete, ni tierra a la que caer para recogerse. Por eso es duro el exilio, porque arranca al hombre de raíz; y nuestra especie, por desgracia, no es trasplantable, o cuando menos no agarra bien.
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Buena terapia, la escritura. Tres ideas enjaretadas y cambia el ánimo, de la modorra a la intensidad.
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El idioma francés se resiste a la traducción; cuesta trabajo desalojar de su hornacina unas palabras tan hermosas.
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Las fotografías congelan un trocito de eternidad.
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No se aprende de la Historia, ni tampoco la Historia se repite. Los hombres tenemos nuestras propias ideas, y actuamos en consecuencia, sin tener abiertos los libros que narran nuestro pasado.
10 comentarios:
El desarraigo crea un hombre perdido. Perdido de cultura, de conocimiento, sociedad... Pero ojo, no solo el destierro lo provoca: sin moverse del sitio, la sociedad española está sufriendo ahora un proceso de desarraigo porque la están separando de su historia.
En cuanto al francés... ¿qué esperabas? ¿Hacerlo sin sacar nada de su hornacina?
Un abrazo.
Pues tienes razón, Fernando, vamos a ponerno serios por una vez, coño.
Ea, sigue uno leyendo y se acaba la seriedad. Si es que así no se puede, así no puede uno tener una fama de escritor en condiciones, con tanto cachondeo, que uno se quiere parecer a Trapiello y no le dejáis, joder...
Monsieur RIDAO:
Interesantes reflexiones.
Salu2
Yo soy como una cometa errante pero absorbo sabiduría de todos los sitios por los que me muevo , soy un pozo del saber ,y nunca me siento desarraigada ya que el saber me acompaña junto a mi glamour.
Gracias, Dyhego. Vaya cómo está el patio en Murcia...
Di que sí, Bea. Mucha envidia detecto, jeje...
Matiz: más bien las fotografías convierten un instante en eternidad.
No puedo estar más en desacuerdo,(que diría el bello Losantos), con tu última afirmación.
Yo pienso como Sabina: "...todos los finales son el mismo repetido".
De vez en cuando hay que discrepar, que si no te lo crees macho.
Del francés mejor no hablar. Yo por eso no tengo ni puta idea, pero cantado suena de puta medre; y gemido debe ser la os...
Cierto, la escritura es a veces una cura medicinal, sin química ajena, sólo la que se altera dentro de nuestro ánimo.
En cuanto a la Historia, algo se repite siempre, con matices propios de los cambios sociales. Pero creo que el ser humano lleva dentro de sí mucha memoria genética que le hace actuar dentro de los mismos parámetros. Lo que ocurre es que nos gusta sentirnos únicos, irrepetibles, como pequeños universos genuínos.Y el caso es que somos esos pequeños universos, de ello no cabe duda. Ay, qué complejo es disertar sobre ello.
Un abrazo de mañana, esta vez
Tienes razón, Rafael, pero aquí ha pesado más el instinto poético.
Yo gemido no lo conozco, Escasso, pero cada vez que escucho la cancioncita ésa que no sé cómo se llama, la del polvo en directo, me digo que debe de ser la hostia.
Lo de la Historia me supera, Mery, pero creo que tenéis razón, lo he escrito un poco al tun tun. Como venga algún historiador se me cae el pelo -a lo mejor ya ha venido- (lo digo por el pelo).
Abrazos.
Yo creo Ridao,que la historia de su propia vida,la hace un mismo,y cada cual se come,lo que se cocina,que todo te influye,pero al final,nosotros manejamos los hilos de nuestra existencia,nuestra forma de pensar,y de vivir,que filosofica toy hoy,claro que la Bea,tan sabia como es,me deja mú atrás,bueno,me pondré a estudiar un poco,a ver si me pongo a su altura.
Un beso cometero.
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