Apuntes (LXXIII): 日本庭園 - Jardín japonés

La lluvia redobla con furia sobre la montera del patio, como sólo sucede en los chaparrones primaverales, pero no engaña a nadie con una exhibición tan grotesca, tan de mentira, tan distinta a las lluvias pausadas y eternas del invierno.

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Nos estremece el terremoto en Japón porque vemos a los japoneses como nuestros pares, con los mismos afanes y emponzoñados con el mismo veneno capitalista. Otros terremotos menos intensos pero con mil veces más muertos no nos asustan tanto, y nos limitamos a contemplar con una pena como de telediario los barrios arrasados de míseras chabolas donde se convive a diario con la muerte. A veces es tanta nuestra compasión que anotamos el número de cuenta corriente que aparece en pantalla con el firme propósito de hacer una donación.

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La muerte sigue siendo la misma, ya venga de la mano de un terremoto, de una caída por las escaleras o con un soplo dulce que sorprende a un anciano de noventa años que dormita al pie de su jardín japonés.

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Ante el espectáculo de la tierra abriéndose en canal y los rascacielos temblando como banderolas los poetas no pueden sino callar y sentir. Ya habrá tiempo de componer haikus cuando la naturaleza recupere su amabilidad teñida de sakura y embriagada de aromas del campo.

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En el tiempo que he tardado en escribir estos apuntes la lluvia ha amainado hasta casi cesar. Algunas gotas perdidas aún golpean el techo tímidamente, como pidiendo permiso para entrar, abandonadas a su suerte. Lluvia, viento, rayo... o la madre Tierra que se despereza aburrida, insensible a los gritos de indignación de los hombres ensoberbecidos, protegidos por unos artefactos de papel que se deshacen con un simple aleteo de pestañas.